La dama-orquídea

Es la hora proclive a la razón desaliñada,
la hora del te para la sombra que elude la materia fugaz,
la hora de agacharse a contemplar el llanto de los dedos.

Las paredes se contraen al sentir su pie izquierdo
sobre el cuello arrugado
de la noche;
amarillean sin remedio los espejos
cuando la dama-orquídea
va arrojando al vacío sus fragmentados pétalos;
se hace un ovillo negro con la simiente de su desnudez
y se tiende a soñar bajo la luna del aliento fértil,
hasta que los murciélagos de la luz acudan al festín
y devoren
a las moscas azules que crecieron en las grietas profundas
de su alma.

 

La plasticidad, diría que las palabras en tus creaciones, son como arcilla que modelas, de tu voz poética surgen crisantemos de la melancolía. El llanto de los dedos puede ser un gesto simple, o un poema valioso, como el que ahora leo. Mi abrazo, querida Rosa.