Centinela.

El corazón una bomba,
respiro silencios.
Un polvorín de imágenes en el obturador.

Los ojos dan a la otra calle, y si camino,
rara vez sonámbulo
en un reloj de agua.

Escribo mi itinerario:
Pensamientos de papel en la PC.
Cada tres segundos quemo pestañas; ni mis pies
tienen descanso.

Bostezo entre cuatro paredes, una habitación,
una silla.
Una bombilla muere de frío conmigo.

Y estas escamas de trabajador
baja a pulso
con su sombra en llamas.

Lo juro, compré un pequeño sanatorio;
hago siesta
después de no haber comido nada.

En mi mente no hay nada que hacer.
Igual, tomo nota
ingreso/salida de todo lo demás.

 

Mucha gracias Maramin.

 

Que locura tan intensa,
podría ser real...
Podría ser la vida,
y la muerte también...

jijijij...

traumaticas palabras,
Saludos... encantada de pasar a leer​

 

Muchas gracias.

 

Esta parte está genial.

 

Gracias Homo.

 

Negar a la mente es, a menudo, una difícil obligación. Buenas imágenes, ...logrado y hermoso poema. Saludos!

 

Gracias Libra.

 

Buen poema en el que plasmas tus inquietudes existenciales con buenas imágenes simbólicas y metáforas. Grato leerte. Un abrazo amigo.

 

Muchas gracias Paloma.