14 de diciembre

Un carcinoma en las vías biliares,
hemos abierto y no hay nada que hacer.
Pero no lo creí, las madres no pueden morir.

Fingí durante tres semanas haciendo planes para primavera.

El catorce de diciembre el cura soltó su sermón y se cerraron las cortinas,
siempre quiso que la incinerasen-

Y no me preguntes qué dijo
porque pegué las palmas a la pared y grité,
grité,
solo quería gritar
que me dejasen en paz
y cagarme en dios.

Todavía conservo nueve rosas blancas.


Antonia Mauro del Blanco

 

Precioso y demoledor poema.

No se nos prepara para esas cosas. Ni la literatura ni la religión ni la sociedad ni la vida ni la tv ni nada nos prepara. Y así el jarro de agua fría que nos cae es tan helada como un invierno que nunca termina.

Hay un punto en la vida que todos somos jon snow, y todos tenemos que volver como jon snow para seguir caminando sobre nuestros pasos, y hacer. Hacer caminos nuevos, para nosotros y para los que vienen.

Un beso, elenita.

 

Muchas gracias Fores, no hay preparación posible, y más cuando ingresa hoy porque se encuentra mal y esta muy cansada, y a los 21 días sale en un ataúd.

Aquí se suele decir mucho, cuando una muerte es repentina:"é como quen a rouba"
literalmente significa, "es, como quien la roba"

Ella nunca supo la verdad, aunq se mosquease, pero era muy aprensiva y quise evitarlo.

Mas o menos el enfermo te da las pautas. Y creímos q era mejor que no lo supiera.

Tuve que sacar mi cachito de actriz, esos días, unas cuantas veces.

Me acuerdo un día que dijo

" mi compañera de habitación me invito a ir a su pueblo. Iré en primavera"

Y yo después de mi pequeño discurso, como si nada le dije que por supuesto, que iriamos en cuanto se recuperase.

Sabíamos que era cuestión de días.

Cada poco tenia q salir casi corriendo, e irme al final del pasillo muy lejos y que no me oyese.

Y volvía a la habitación enseguida, y justo al llegar a la puerta transformaba mi cara otra vez. No se me dan mal las transformaciones.

Hay cosas que cuesta superar.

Un besito Fores.

 

Como bien dice Orees, nada nos prepara ni nos consuela ante la muerte de quienes queremos, si acaso el tiempo...y solo a medias.

Un besito Toñita.

 

Uno jamás deja de gritar, compi,aunque es inevitable
quedarse afónico,pero sólo de voz...
Un besito

 

El tiempo es paliativo, pero algunas cosas no las cura, solo las transforma en un dolor distinto,
pero sigue rozándote las entrañas, a veces roza demasiado.

Te suenan estos versos:

"Y después… corrí, corrí mucho; necesitaba extirpar el dolor, cagándome en Dios,
llorando, gritando, o tirándome al sucio puerto."

Es uno de esos poemas que me dejó huella al leerlo, caló hondo, porque hice eso mismo que dice allí,
además es muy bueno.
A alguien que lo leerá le sonarán, es más, los conocerá muy bien.
Iba a citarlos en la introducción al poema, pero preferí dejarlo aquí, si no viene te digo de quien son y el poema.

Ayer me salio del tirón justo asi, y de allí a un rato me volvió ese poema a la cabeza.

un besito Luis y muchas gracias.

 

Justo a un tiempo vinimos, estaba respondiendo a Luis.

No me importa quedar sin voz por ella. Y algunos lo agradecerán, jaja aunque aquí puedo teclear y sin interrupciones,
no necesitamos voz aunque se nos escuche.

Un besito.

 

Hay vivencias que quedan tatuadas en el alma...un poema impactante ! Abrazos, compañera de letras.

 

Sí, creo que son de nuestro amigo Andreas. Un magnífico poema suyo. Un besito compi, y muchas de nada.

 

¡Cómo afrontar la muerte de quien más amamos! Impotencia. El mundo pasa de golpe a otra dimensión, más triste, diferente, más cruel. La verdad del mundo se nos presenta de repente y nos abre en canal. Ya nada será lo mismo.

Versos necesarios para intentar extraer un poco de dolor.

Un abrazo, Antonia, porque estos versos son de Antonia Mauro del Blanco..

 

Muy bien, has acertado, pero no lo tenías difícil, tenían que ser de un coleguita cercano ajaj
Después decís los hombres que no teneis memoria o teneis poca,
que mentira mas grande, os acordais de lo que os interesa, memoria selectiva. Mucha memoria y mucho morro ajaj


pues te ha tocado premios, estate pendiente que hoy te llamará una concejala para invitarte a unas cervezas,
morena, alta, delgada, y hace top lees.
Un besito y a seguir bien

copio aquí, el poema de Andreas,

http://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-insalvable-tristeza.461707/

LA INSALVABLE TRISTEZA

Maldigo el recuerdo de la mirada de mi padre
tan llena de insalvable tristeza
al montar en aquel taxi.
Cómo llovía aquella noche…
Con nerviosa torpeza quiso bajar la ventanilla,
pero no pudo;
y mientras el taxi arrancaba se giró
anclándose su mirada en mí, para siempre,
hasta perderse entre la niebla ambarina de las farolas.
Desde entonces no soporto el llanto, ni el otoño.
Hay recuerdos que el tiempo no cura,
los infecta de porqués y los agrava.
¡A la ventana que mediaba entre nosotros le tocaba estar translúcida!
No era necesaria tanta crudeza, pues ya lo había comprendido todo.

Maldita sea aquella calle
y el implacable siseo de la lluvia
confinada entre las farolas y el piso negro;
¿es que el puto sumidero se tragaba el aire que me faltaba?

Y entre tanto, la indiferencia de la belleza,
que seguía su camino…:
el baile postrero de unas hojas de acacia entre el rojo y el verde del semáforo—...
verde verdemar como sus ojos…

Y después… corrí, corrí mucho;
necesitaba extirpar el dolor, cagándome en Dios,
llorando, gritando, o tirándome al sucio puerto.

Buscaba a los responsables
bramando al cielo de aquella madrugada indolente,
y no paraba de llover…;
fue la vez que menos aprecio tuve a la vida.

Amanecí desnudo
en el rellano de la escalera
con el rostro pegado al mármol;
légamo ácido, tequila y barro,
y sangre, había sangre también.
Lo había vomitado todo… salvo mi tristeza.

—¡¿Qué haces aquí tirado en pelotas?!
han pasado tus padres por casa.
Eres un jodido impresentable, compañero,
¡y un puto borracho!—



Nadie supo que aquella tarde había comprendido
que mi padre iba a morir.


~ Kalkbadan ~
Madrid, abril 2013

 

Muchas gracias.
Quedan en todos lados, en el alma, en la piel,
en el aire.

Un saludo y gracias.

 

Ya nada es lo mismo evanito, nada.

En mi caso muchas cosas se fueron a la mierda desde que ella se fue.
Las madres, son pilares que tienen el nido recogido, cuando ellas faltan se desequilibra todo nuestro ecosistema.
Supongo que algunas veces es porque nosotros también cambiamos, y cambia todo nuestro alrededor.

Qué bonito eso que dijiste al final ajajaj, gracias

me alegro de verle por aqui señor Vicente, si es que parecemos tontos, como niños ajaja

abracito a dos metros y medio. Y si te pasas lo subo a tres metros

 

Hay fechas que no se olvidan y recuerdos que vuelven a hacerse presente. Son vivencias tan personales que el dolor en sí le pertenece a uno mismo y ni el compartirlo alivia de su carga.
Siempre tenemos alguna cosa que echarnos en cara: una mentirijilla, una voz fuera de tono, el no haber derrochado suficiente cariño con ellos… siempre subsiste algún reproche.
Me impresionó, Moradito,

Besiños… esta vez en gallego.

 

Hola Alonsiño, pues sí, hay vivencias que vienen a tu mente casi todos los días,
están ahí contigo, es como respirar, o pestañear,
actos reflejos,
pues hay pensamientos y recuerdos que son asi,
y te acompañan a lo largo del dia, a la hora de comer, de desayunar,
al ir a dormir, al esta respondiendo a un comentario ajaj,
el jaja que no falte que somos muy felices, al menos que lo parezca,

demasiadas cosas que echarnos a la cara, pero no tiene remedio y lo jodido es que siguen martirizando

Es como dices, ni compartiéndolo. Y cuando atravesamos temporadas o malas rachas,
que necesitamos a esas personas que ya no están, las necesitamos como comer, pero...

sabes de qué tengo ganas ahora? pero unas ganas locas, es una necesidad imperiosa,
Mp es genial para evitarnos consultas al psicologo, porque lo soltamos todo aquí.

pues tengo ganas según acabe el comentario de marcar el 988 21 5...
y preguntarle si va a buscar a la niña al cole, o me invita a comer, o la invito yo, o no decirle nada, solo escuchar, diga?.

pero no lo va a descolgar.
es una putada, una gran putada.

un besito Alonso en gallego, en español, italiano, como quieras.

 

Qué importante -sobre todo para ti- que hayas escrito estas líneas, que hayas abierto las ventanas a esas nueve rosas blancas.
Un poema rotundo, demoledor, de AMOR puro. ¿Qué es la tristeza si no una expresión descarnada del amor?
No tengo muchas más palabras. Me has conmovido profundamente, Elenita.
Un beso, y gracias.


"solo quería gritar

que me dejasen en paz
y cagarme en dios.

Todavía conservo nueve rosas blancas."

 

… sólo escuchar su voz, pero no puede ser.

MP como sicólogo… eso tiene mucho sentido; yo siempre he dicho que escribo como medicina, por eso voy poco o nada al médico, je je.

Hoy toca una buena vivencia, una visión y un recuerdo que nos acerque la dulzura… y si hace falta se disimula, ¡leches!

Besote de casi sábado.

 

Esas rosas están detrás de una puerta. Las colgué allí y ya no pude moverlas, allí están.

Supongo que si es importante para mi, igual estoy empezando a decir adiós, después de casi cinco años.

Un beso, y gracias a ti

" La insalvable tristeza"

 

Jones Elena, vaya poema, me ha llegado como no te imaginas. La vida es un escalón a la muerte pero nunca estamos preparados, más cuando se trata de la madre. Qué bueno que pudo contar contigo, que se fue sabiendo que la querías. El otro día mientras manejaba pensé en este tema por alguna razón y escribí:
Qué triste es la vida
cuando el aire enrarece,
cuando el sueño te esquiva
Y nunca amanece.
Qué triste es la vida
cuando el miedo estremece,
cuando el tiempo termina
y nadie aparece.

 

Jolin Jose, es precioso.

No entiendo porque publicas tan poco.

Muchas gracias, es precioso.
Me hiciste llorar, pero es de emoción, que bonito.

Deberías de publicarlo.

Un abrazo

 

Besote de miércoles

y hoy me he propuesto recordar cosas bonitas, o graciosas simplmente,
de esas gamberradas que hacíamos.

"y ella se moría de la risa
para no vivir de espanto"

forma parte de otro poema que le escribi.

disimulo muy bien, recuerda que soy actriz aunque no ejerzo ajajajj

la voz...puede ser todo.

Si pudiese escucharla, eso si que no puede hacerse realidad.