1/1 Apocalipsis de siete

No nace en la sangre
Ni en el esperma sin huevo,
No sale la mariposa del ayer,
No grita el niño azul, no es nuevo,
Dolor salvaje

No debió nacer el silencio,
Su agitación,
La poca calma de su muerte mansa,
Las olas que nunca llegaron al principio
Ni a la orilla de sus mejillas,
Principito sin aves

Llantos ferroviarios,
Barcos sin fines portuarios,
Respiraciones que se agitan
Sin sexo, de rodillas
En las faldas de un sueño,
De un espejo roto por la antepuesta
Sirena sin rocas en un puerto sureño

Divina rima de vendimia,
Momentos de crimen,
Ángeles profanadores
De penas, recuerdo al día,
Común agonía en la malicia,
Das el soplo de vida
Sin barro ni alegría

Para futuro sin futura,
Un plan de maestros rotos,
Sabios canosos con olvido,
Sabios con melancolía
En los carnavales robados
Por los libros impuros de la filosofía

Consignado el séptimo personaje,
No queda más de mi linaje,
La promesa sin sentido que uno habla,
Ese misterio pasajero sin equipaje,
Sin casa, buscando un Terminal,
Buscando unos ojos con bagaje

Describo y escribo,
Es un afrodisíaco lejos de la mujer,
Un auto placer mutuo
Con la soledad, con el agnes,
Con todo lo que se puede procesar
Sin impedir la exaltación
De la locura inocua de mi ser,

Un blasfemo que juega con todas,
Que descifra lo oculto
Para ponerle su tierra,
Un funerario sin cliente,
La muerte no suelta a sus almas,
No quiere sobre poblar más
Su territorio sin camino,
Ese infierno y cielo,
Una invasión natural

Un presente odiado por el pasado sin paso,
Por los niños esqueléticos,
Reclamos, cariños,

Suenan los cañones y lloras,
Suenan los disparos y ríes por que
De ti sale el proyectil sin rumbo,
Porque vuelas y ganas en la apuesta,
Eres tan feliz soñador,
Cazador domador del viento,
No sabes lo que eres hoy,
Solo estas en la psiquis de otros seis,
Solo lloras, lo gimes, te exaltas,
Sientes el corazón empujar la saliva,
Buscas tu salida, su salida,
Tus dientes ahorcan la aorta,
De tu boca, en tu mano
Descubres el final sin puerta,
Un suicidio natural,
Un ser en ti que oculto te asesina,
Suicidio colectivo en siete tiempos
Y un cerrar de ojos que avecina
La tercera campana del cementerio ​

 

Ya no es noche de Mozart, pero al menos por acá en el país de los "indios", en la casa de la Poulain es noche con Chopin.
Como que va a llover, es decir...se acerca una tormenta...se escuchan estruendos...¿y sabe? al menos este es el apocalipsis de mi sábado*...

Sus siete, creo que al menos a mi percepción este es el más intenso y debía de serlo, la serie lo reclamaba...siempre será el siete el numero perfecto,
y que...los siete habitantes de su asteroide....todos necesitamos donde vivir. Sino preguntele a Blanca nieves..

Un saludo, fué grato leerle.​

 

ahh dama amelie las Blanca nieves son amigas de los siete pero ellas siempre tienen un principe ante todo los ejemplares del sexo masculino y los extraterrestres. en fin beberemos por Chopin vino añejado con secretos
se le agradece

 

se le agradece por ser uno
guerrero verde