el olor de mi gente

Escucho resbalar la noche y trinan hojas

caídas de los arboles, el viento contiene fragancias

que van soplando los días a lo largo del año,

melodías originadas en mi pueblo,

que instalado allá lejos en el confín de la tierra

aún habitan muchachas provenzales

con los pies educados para la danza,

aquellos flexibles y delgados que otrora

compartimos algún baile.


Pequeña patria la nomino. Voy a ella cantando,

miro el humo del cigarro en los pliegues de la niebla.

Gimen las alas en los vuelos de los pájaros,

a bronce y oro verde truenan las campanas.

Estampido rebelde de palomas desatadas

resuenan en el aire como pisotones de hacienda.

Desde el poblado zarpan plumajes vibrantes,

majestuosas golondrinas navegan con linaje

rieles de vivencias cotidianas.


Al fondo del silencio mi pueblo tiene diez calles,

elaboradas con guijarros de candombe

y adoquines de arrabales.

Le sobran dos leguas de alfombra verde

cuando arpegian las guitarras

aplauden castañuelas y al invite convida

una chacarera mezclada con paso doble.


No hay signos de olvido ni edades del tiempo

que atenten la bóveda celeste que se tumba

y cae a mis manos.

Tiene mi pueblo sus sinsabores y altibajos

pero pausadamente va progresando en la historia

que erigieron los inmigrantes exiliados.


Hoy vuelvo con mis clavijas a abrir sus pórticos amables,

que me preste su corazón y la mirada de su arte,

que alargue sus ojos para juntarlos con los míos

y me obsequie su numen, que a mis dedos oferte

el olivo de los cantares

para devolverle menudo delineo del vástago subterráneo

que al ingenuo infante le obsequió un trébol de cuatro hojas,

que aun seco en mi bolsillo reluce como diamante.


Hacia el guio mis pasos por la senda de la sonrisa,

en el camino de su gracia donde cambian las horas del día.

La noche se conjuga con estrellas floridas repicando

como atabales de alegría.

Oh hermano, no olvides que los ríos que corren por tu sangre

cuando lejos estas su flujo es vulnerable.

Yo me acerco a mi pueblo y es mi lazarillo el olor florecido de mi gente.




@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

A publicarse en Julio 2017



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Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com

Poemas de ricardo alvarez-blogger

 

Bellísimo Ricardo, me encantó!!! Felicitaciones y gracias!

 

Un poema rico en la variedad de opciones.
Dedicado a la contemplación del mundo.
En su versión mínima, que es el pueblo.
Se siente, el autor del texto, como en casa.
Y así lo expresa. Reconociendo humildemente, que profesa Fe, en esa legión.
Esos emigrantes que se instalaron, tiempo atrás, en ese rincón del mundo.
Pero no dejan de ser un bravo ejército.
Estamos aquí, para trabajar. Para eso nacemos y vivimos.

 

gracias a vos Guillermo. saludos poeta

 

SOY HIJO DIRECTO DE INMIGRANTE NOMMO. COINCIDO CON VOS. ME CRIE EN UN PUEBLO-HOY CIUDAD- TODO LLENO DE INMIGRANTES. Y A TODOS ELLOS LOS VI LABURAR. ES MAS JUNTARSE EN GRUPOS PARA CONSTUIR SUS CASAS, INCLUSIVE ESPAÑOLES, INTALIANOS , LUSITANOS Y POLACOS. SIN DISTINCIÓN DE PAÍSES. LOS INGLESES Y ALEMANES ERAN DE GUITA. SALUDOS