Del canto desesperado del peregrino

DEL CANTO DESESPERADO DEL PEREGRINO



Ahora que la tensión que hace de las piedras

cerebros anegados ya remite

y vuelven las golondrinas

a llevar mis nidos hasta tí,

canto y me gozo de la suave

claridad de las encinas,

de la tierra y del demorado

crecer del puercoespín.



Entono el cántico otoñal

de mis últimas primaveras,

inútil canción de las manzanas que crecen

y maduran alimentando sus gusanos,

pobres seres incapaces, como yo,

de cantar acompañando el rítmico

croar de las ranas y el aullido nocturno

de los perros y sus miedos.

Canto al sol y sus máculas leprosas,

mientras recupero las piedras,

ya sin forma, y las tiendo en el regazo de la tierra.



Ha vuelto a renacer la primavera

olvidando sus colores y sus risas

y las mujeres, cautivas de sus espléndidas formas,

organizan las lentas caravanas

que llevarán a sus hijos hasta el mar.

¿Cómo puedo ya escribir palabras como piedras

si las piedras ya han perdido su sentido?

¿Cómo puedo vivir a las puertas de la muerte

esperando, pordiosero, el mensaje del señor

que me convoca?

Ay de mi ayer, tan poderoso.



Las olas envían su ruidos grandielocuentes

que arrasan aquellos más suaves

de las caracolas de la envidia.

Llega el fingido aullido del orgasmo

que sacude la impotencia de los amantes yacentes

sin una estrella entre sus muslos.

Desde los cuarteles proscritos llegan los ruidos más lúgubres

del gorgoteo de la sangre violentada

y los cerebros que revientan al ser obligados

a pensar.


Ha vuelto a renacer la primavera

pero esta vez se ha adornado como una núbil doncella

que se ofrece en redentor homenaje

a la flor asesinada.



Camino en la noche perniciosa

sobre el cielo o los tejados curvilíneos

bajo los que se incuban incestos.

(A pesar que la primavera ha vuelto

sigo peregrino, arrastrando mis pesares

como hombre.)





Ilust.: "Totes meer". Paul Nash

 

La profundidad que invocan las palabras es susceptible a las emociones que de verdad se tienen. No miento cuando asevero que tu pluma es una muestra de madurez poética.

 

Muchas gracias, mi querida CecyB; tus comentarios son siempre de una tremenda profundidad, de los que hacen reflexionar al poeta sobre aspectos, para él inéditos, de lo que escribió. Además son halagadores. Crítica constructiva de la más alta calidad. Te quedo agradecidísimo por ello. Un cordial saludo,
miguel

 

Hola, Tribu; de nuevo tu presencia junto a mis versos me produce una especial alegría. Debe de ser por compartir contigo esa especial sensibilidad que impregna nuestros decires poéticos, ese deambular por un universo de imágenes y fluídos diferentes a los tantos y tan buenos versos "ortodoxos" que leemos en este foro. Muchas gracias por tu compañía. Un abrazo,
miguel

 

Muchas gracias, Lucevelio por esta visita tuya en la que me dejas una tarjeta de visita que tendré que enmarcar en mi "cuadro de honor". Estoy de acuerdo contigo: nuestros versos, muchas veces, son emanaciones del alma que se escapan por intersticios mal sellados, como esas pinceladas que muchas veces, sin que ni el pintor sepa porqué, han dejado en su cuadro una especial impronta. Tal vez las conexiones ignoradas con algún mundo superior. Un abrazo, amigo mío.
miguel

 

Hola, Gitano, mi querido amigo: recibo tus afectos con toda la alegría de saber que vienen de un buen y sincero amigo. Es un honor y, para mí, un homenaje, contar con tus palabras junto a las de mis versos. Un verdadero placer leerlas y saberlas llenas de sentido y sinceridad. Un cordial abrazo,
miguel

 

Hacer otoño de formas y penetrar en ese perenigraje de pesadumbre.
ambiente solido para dejar que los temblores intimos sean estimulos
entre formas y mensajes acuñados en una infusion de metafosis.
saludos por la plenitud de esencias que conjuga la obra.
Saludos amables de luzyabsenta. disfruté!

 

Muchas gracias, querido amigo Carlos: Es un placer participar juntos en el disfrute de esa metafísica donde se conjugan nuestras emociones, hechas vibrar desde la Poesía. Recibe mi más cariñoso saludo.
miguel

 

Dicen que trae mala suerte acabar los escritos de otros. Además, este tuyo es un enfoque lúdico y muy agradecido de mis primeros versos. Pero en cuestión de primavera y peregrinajes ad hoc, ahora que vuelven (la primavera y "ellos") leete "Eugenio o la proclamación de la primavera.", de Rafael García Serrano. Estética fascista del más alto nivel. Nuestro olvidado Gabriele D'Anunzio, pero con regusto carpetovetónico. ¿Sosprendido?

 

Muchas gracias, Arnet, querido compañero, por tu visita y por el comentario tan profundo que me dejas.
"Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,"
escribió nuestro enorme poeta León Felipe, peregrino sobre todas las tierras y sus dolores. Y a veces se nos escapa el grito. Un abrazo, amigo mío.
miguel