Ese asombroso latido,...

Hoy mira al viejo escritorio, plagado de anónimas rasgaduras, los montículos desordenados de polvorientos papeles, los sellos y sus agobiantes fechas sin memoria,...

Las planillas a cuadriculas, incluso,
parecen destinadas, unívocamente,
a cubrir la vacante de un coeficiente fronterizo;
tan remoto a tus adolescente quimeras de gloria, como su doliente latencia,
ahora doblegadas y cautivas en las profundas tenebrosidades de mi tu.

Los intrincados folios incluso, no escapan de este deterioro,...casi impalpables, en nuestros groseros dedos. Todos ellos, y en un desafinado concierto, saquean despóticamente preciosas horas de vida, con la obsesiva dedicación de un centinela invisible.

Milagrosamente, mientras el corazón late, los vacuos pormenores de la cotidianeidad, lo azuzan, en un enjambre de filosas cuestiones, manteniéndolo vivo, desatento, solemnemente insensible, en una frugal anestesia de curiosidades, preguntándose
a si mismo, cuales, de los asombros de mañana, justifican esta cruda resistencia al sin sentido:

¿Qué absurda intrascendencia nos mantendrá todavía con vida?,...¿la entrega voluptuosa de aquella mujer que osó sonreírte alguna vez?,
¿tal vez, aquella botella de vino que nos promete la ansiada anestesia, lejos de la culpa, cuando el sol oculta su indiscreta luminiscencia?, ¿tal vez, la sorpresa de un nombre significativo en el obituario del periódico local?, ¿un llamado que nunca llega?,...

¿Qué nos mantiene vivos?...

¿Qué insondable premisa conserva nuestra endeble razón, plagada de sin sentidos,
a salvo de la locura, incluso, debo decir, cobardemente al margen de un heroico, pero honroso acto de locura en nuestras miserable vidas?...

Algo inquieto, trato de pasar inadvertido.

Hay días, donde la soledad, ese aislamiento, necesario, como la bendición que fortalece al místico, me aleja de aquellas insoportables razones que los demás, no parecen, o no les interesa dejar, de pregonar en sus espurios parloteos sobre sí mismos,...

Hoy, pequeña conciencia, hoy, es uno de esos oscuros dìas.

Pero debo decir,...no importa, porque al fin y al cabo,
un espiral de razones, encuentra su radio menor, en una quimera, en una azarosa expresiòn de deseo.
Si es que sientes asì, no desesperes,

Porque al fin de cuentas, mañana, serà otro dìa.

 

Poema extraño ,amigo. Es mas bien prosa poetica. Pero sigue siendo poesia.
Los enredos y asaltos del corazon durante el dia, durante la vida.

Le saludo y lo sigo leyendo.

 

solo como el dia escrito encontre acompañado tu poema en ese dia desolado, oscuro, sin razones coherentes para generar algo frutal, concecuente. yo no tengo idea que he estado haciendo ultimamente aprisionado en escapes continuos de rutinas que en cada levantar quiero transformar o amortiguar en razones como te dije antes; lo he logrado solo falta un equilibrio, una idea más, una practica perfecta de esta para empezar a deslizarme indiferentemente como si asi siempre hubiera sido, como si hubiera encontrado los umbrales que no pase anteriormente y ahora los este cruzando conciente o inconcientemente.
hijole, tu escrito me ha ayudado espero que el mio tambien ya que ese dia no fuerón practicas tus ideas, tus predicciones alo mejor pero, tus ideas, tus letras (tu conciensia) plasmo organizadamente la percepción correcta de lo cotidiano, simplemente fue un mal dia una erronea percepción. si no! saludos y cuidate, hay que ser nosotros mismos, conciensia pura.:::sonreir1:::

 

Gracias Angel, es una impronta que se sale de aquel estilo musical, una loca expresion de desahogo.
Isaac N.: Si que me ayudaron tus letras, y en este preciso momento, millones de seres comparten esta,
la coincidencia de la percepciòn.

 

Un trabajo en prosa que deja mucho para pensar y eso es muy bueno en verdad

 

Gracias Mago1011 por tu paciente lectura.

Espero sirva la intenciòn.

Sinceramente . jmchicco