Siempre se acaba.

Un contrato
en el que ambos supimos poner cláusulas.
Tú que me amarías,
y yo que estaría siempre dispuesta a soportarlo todo.
Tu amor se venció,
y el mío dejó de ser fuerte.

Aquí nadie ganó.
El dolor se llevó la gloria,
y el camión de residuos,
ése que pasa como siempre,
como todas las noches a las once,
los recuerdos que hubiésemos podido almacenar.

En el ropero o debajo de la cama.
En el último cajón de la cajonera.
Ese roto.
Salido de forma,
y que siempre está lleno de moho.

Los recuerdos se van diluyendo.
Como un buen vino por entre el paladar.
Amargo.
Con restos ácidos,
y una que otra risa con sabor a lágrima seca.
Si,
creo que continúo hablando del alcohol.

 

separas los residuos? antes de las once?

 

Un poema crudo pero vibrante, sin duda retratas una de las muchas historias que sin duda trae el amor.
Y ciertamente Nadie gana en una situación así
Saludos