Con el cieno al pecho

Ya no sabe dónde termina el mundo
ni por qué debería intentar seguir andando,
si al final nada era redondo sino un verdadero disco
y sí que nos caemos por el borde a un agujero sin fondo.
Sin dioses
Ni palabras
Esperanz
Na

Mas le sigue provocando vivir
Tejer
Urdir
Ladrillos
Sobre ladrillos
A pesar de las moscas
Los hombres y las mujeres ruines que hay
Las malditas tendencias de las cosas
a salir torcidas

… Es que tiene arte

Son las veinte de las veinticuatro vidas.
Haga lo que haga se torna blanco,
quebradizo*descarnado*vulnerable*extraño
(la sensación de extrañitud es lo peor de todo),
Mientras otrxs asumen el presente
como si existieran solxs y no fuesen en picado
hacia el mismo borde.

Ahora sí percibe el cieno a la cintura,
la boca del estómago, el pecho
Ahora sí pisa en falso por más que se haga el desentendido
y corra.
Pecho y espalda comprimidos
por lo ineludible.
Ahora sí se enfrenta -sin escudos- a la nada y al olvido.

César y ñapa. Julio de 2021.


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Nota para lxs entendidxs de la lengua de Castilla: Ya sé que no existe "extrañitud". Pero el asunto es que sí existe; si no existiera uno no la sintiera.

 

Tan rotundo que resuena en el silencio querido amigo...
Un gusto volver a leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Cito el lado esperanzador de la obra.
El mundo es cruel pero vale la pena seguir viviendo. En cuanto al olvido, a veces puede ser una percepción personal. Tiendo a creer que los recuerdos se construyen en cada huella que vamos dejando.
Me agradó mucho reflexionar a partir de tu obra. Realmente fue un gusto encontrarla.
Saludos y muy feliz lunes.

 

Un saludo cariñoso, Nancy Darkness. Gracias por haber venido a verme.

 

La crueldad del olvido que nos sume en la nada, el dolor de la vida y los bellos trazos poéticos que disfruta el lector. Que estés bien estimado poeta. Un abrazo.

 

... Es que tiene arte, Poeta.

¿Los recuerdos? No solo las huellas que dejamos, sino las que otrxs dejan en nosotrxs.

Abrazos.

 

Somos animales raros, ¿verdad? Siempre me llamó la atención lo que planteaba Kant respecto a nosotros: Estamos limitados a ver las cosas como está diseñada nuestra razón para verlas.

Por eso cuestiones como el libre albedrío y la fe (muy accidental...) en nuestra capacidad de decidir, desde hace tiempo para acá me van pareciendo ilusiones. Un poeta siente y escribe, mi estimado compañero; tal vez describe, tal vez se desahoga rabiosamente por aquello que no puede deshacer, o hacer de manera distinta. Existir siempre será afrontar, como se pueda, una suma de circunstancias.

Agradezco muchísimo su paso por mis letras. Yo también le deseo bienestar a usted. Aire, verso, vida.

 

Tanto así y vamos reparando lo que rompemos cada día. Pero, pero, pero.... esto es dejar huellas en ambos lados. Nos dejan y las dejamos.
Nunca sabremos donde comenzó todo
Y estamos en este presente, con sus grises y sus soles, al menos nuestro, por ahora...

Abrazo sabatino Julio César

Camelia

 

César y ñapa. Julio de 2021.


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Nota para lxs entendidxs de la lengua de Castilla: Ya sé que no existe "extrañitud". Pero el asunto es que sí existe; si no existiera uno no la sintiera.[/QUOTE]

Extrañitud !! Suena bien, es algo más que extraño, digo yo, tal vez a los de la RAE les gusta y te nombran miembro honorario

 

Asfixiante. Voy a salir a caminar, a respirar con todos el pulmón. Por las dudas

 

Extrañitud !! Suena bien, es algo más que extraño, digo yo, tal vez a los de la RAE les gusta y te nombran miembro honorario [/QUOTE]

Jajaj, sí, comonié. Espero más de los Tiburones de la Guaira (con todo y la maldición de los dos Urbano Lugo) que de esos señores.

Gracias por haber estado aquí, mi pana.

 

Anda, camina y respira, hermano. Hay una canción que se me ha venido a mente justo ahora, de uno de esos buenísimos compositores de tu país. Te la dejo porque se me parece tanto a tu pulmón [colectivo] como a mis letras. Con el respeto y la distancia debidos a ese grande de la poesía cantada que es Lerner, por supuesto.



Un abrazo, mano.

 

El sol que nos toca. ¡Si vieras la mañana que hay aquí justo en este momento! Limpia, brillante y fría. De un azul que únicamente Van Gogh y Reverón podrían re-crear con su poesía de colores.

Te cuento que en mi absurda manía de conseguirle explicación precisa a las convenciones sociales, me he estado preguntando por el presente. Cuándo es, dónde comienza y termina, cuándo el futuro se convierte en presente y cuándo el presente comienza a ser pasado. Ya sé que se trata de manías, pero ¿qué voy a hacer si me asaltan y me llevan de la mano?

Descubrí, y seguramente tú lo sabes ya, que lo presente es lo que está. No tiene que ver tanto con tiempo sino con vigencia. La vida está justo ahora en que te escribo. Está en mí, en ti, en lxs poetas que nos acompañan. Degradándose sin pausa en nosotros, en todxs quienes están vivxs, pero vigente si embargo... presente. Complejizándose y haciéndose más amplia y conocedora de cosas con cada segundo que pasa; creciendo y decreciendo al mismo tiempo, como es su extraño sino universal (el capitalismo ora está poniendo de moda lo "multiversal", porque suena bien y vende, y parece que es, o así lo sugiere la Física de hoy que empezó ayer, antier o no sé cuándo).

¿Sabes qué? No importa el cieno al pecho, cuello, pelo. Tengo paz con eso.

Y te doy las gracias a ti, no solo por tomarte el tiempo de visitarme bien, sino porque con tu lectura atenta y tu comentario me permitiste decirlo; completar -por fin- este poema.

 

La música siempre se agradece . Otro abrazo y respire profundo.