La mujer del pintor

Mira la mujer del pintor,
la tela que a su amado le quita.
Poco a poco va naciendo
la esbelta imagen al óleo
y en tan fuerte competencia
acepta ser la segunda;
y la del cuadro,
pixel a pixel,
una diosa maravillosa,
cual pintura de pantallas infinitas.

Pero prefiere el pintor la tela,
trabajada siempre a la antigua,
aunque luego se transforme
y cada gota sea un pixel
que recorre la pantalla
de la obra futurista.

“Quisiera ser un pixel
en la obra de tu vida:
azul en el cielo inmenso;
fugaz entre montañas;
lágrima que corre por el rostro;
sangre en la herida de Cristo.”

Lienzo transformado en pantalla.
Pincel imaginario que dibuja los pixels.
(rojo, azul, verde… 10110111)
Es bello el cuadro, es bello…
Pero todo es imaginario:
simplemente no existe…

“Prefiero ser una gota,
una simple gota de óleo,
de los colores más tristes;
un simple rayo de luz,
en la mirada de Jesucristo;
una simple pincelada de tu firma
en la obra de tu vida…”

Frank Calle (5/ abril/ 2022)

 

Yo también prefiero ser esa gota
encantada de leer sus letras en esta tarde quieta
abrazos de colores en la distancia

 

Gracias Guadalupe, por dejar tus palabras que estimulan a seguir; y más en estos días llenos d etrabajo académico, que apenas me deja tiempo para subir un nuevo poema, aún sin terminar. Voy a tener que subirlo con el título de "Poema inconcluso".

Un abrazo.
Frank
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Que decirte, amiga, pero te agradezco que siempre estés presente.
Como es lógico, de joven veía muchas cosas diferentes, pero en especial veía la Literatura con ojos demasiado formales. Quizás los años además de viejos, nos dan un sabor diferente de las cosas; y lo que antes me parecía absurdo, si ocurría en la vida cotidiana, hoy me parece poético.
De hecho, no me considero un surrelista de escuela, y quizás esté muy lejos de serlo. Pero la vida me ha dado -con los años- esa necesidad de dar pinceladas de absurdos a la vida cotidiana. Por eso, en alguna medida, trato de llevarlo a la poesía. Quizás también sea válido pensarlo a la inversa: encontrar en una obra abstracta, la pincelada de realismo que la hace humana.

Un abrazo,

Frank