Prostitutos de la mente.

Reconozco que somos los poetas
de los falsos los más engañadores
que del ingenio junto a la mentira
somos pregón de la miseria humana
somos soberbia de modestia ingenua
creemos ser garante de agudeza
para ofender con arrogancia sabia
a los legos de las tareas leves.

Engañamos con falsos sentimientos
procurando del agua en otros ojos
y con consejos pálidos gustamos
ocultar la mediocridad tocante.
Frente a tan apremiante perspectiva
de deshonestidad intelectual
donde escribir es más que un ejercicio
desnudar con falacias embaladas
la farsa de una vida que no alcanza.

Reconozco la argucia en emociones
y si somos tan grandes mentirosos
y de todos los temas predicamos
y seguimos creyendo nuestras fallas
y razono, lo digo sin malicia
reconozco el sentido del cinismo.

Poetas somos crueles timadores
embaucadores de los pensamientos
al explicar ajenos escenarios
prostitutos de la mente.

​

 

Yo al contrario Rosmery, pienso que los poetas son de razonamiento, interioridad, critica y profundidad mas que de emociones y sensaciones. Hablar de emociones con emociones debe ser el máximo esfuerzo mental. Y también, pienso que por esta razón, los poetas somos los farsantes mas grandes y los prostitutos mas cínicos, porque en lugar de cobrar con dinero, nuestra moneda de cambio son las lágrimas, la vergüenza, la depresión, la estupidez, el dolor, la alegría, entre otras condiciones abstractas ajenas. Piénselo cuando vuelva a escribir, que sensación finge para que otra sensación surja.

Muchas gracias por su lectura, abrazos fuertes.

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente,
Y, en el dolor que han leído,
a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
distrayendo a la razón,
y gira , el tren de juguete
que se llama corazón.

Fernando Pessoa
(o Alberto Caeiro,
o Alexander Search,
o Álvaro de Campos,
o Bernardo Soares
o Ricardo Reis
o cualquiera de sus heterónimos).

 

Le digo le cuento y le comento
que hasta la fecha
nadie encendió la mecha
echando al poeta cemento.
Esto lo digo de momento
por que me pareció una flecha
al poeta haciendo brecha
sin entender su sentimiento.
Por que en cada caso cuando se escribe
se levita y también espanta
soñando para que los fantasmas.
Se den cuenta que aún vive
mi corazón y canta
paseando mi palmito dando palmas.

 

Toda la razón en cada palabra; tristemente cierto. Y hay que tener huevos para decirlo. Excelente. Un saludo cordial.

 

Amigo Pant, una vez más opinamos distinto e igual. No es que digamos mentiras, lo que hacemos es transmitir y vociferar mensajes del más acá; transformando un insulto en una trápala alabanza. Alguien debe ser el encargado de diseccionar cada pensar y enseñarlos al escrutinio del yo lejano. ¿O es que siempre te han gustado tus escritos?¿Nunca has renegado de ellos? pues yo sí, constantemente discierno de lo que aún no he escrito.
Estamos condenados a la culpa omnímoda y artera.
¡A la pira con todos!
Un abrazo.
Rodrigo

 

DIME MENTIRAS PEQUEÑAS MENTIRAS


Me aferro a una sombra

en lo que me pierdo en el hueco de sus manos

¿no sientes mis raíces?

Tengo la fragancia rebelde de su capricho

incrustada en esa mirada soñadora

recrearse por las tardes de mayo

azules, temblorosas mentiras,

se asientan delicadas en mis labios.
_________________
YO ¿quién más?

 

Jolines que bueno soy de Madrid he iré a verla no trabajo el jueves vaya semana mas emocionante el 1 de junio vi a los rolling estones y el jueves a una maestra poeta fenomeno tomo nota.