¿qué es el ahora?

abjurar de la ciudad.
de sus reinos vacíos
entre rincones maltrechos

pensar que evitaremos así
conocernos el uno al otro
como en cualquier instante mismo donde juremos
que el infierno no durará más que la vida útil
de los cacharros nuevos Made in China
con que habíamos venido
acondicionando el living.

están todos condenados, de toda$ forma$
eventualmente el monte reclamará lo suyo:
las raíces invadirán los cimientos apagados
revelando las calaveras sucias de entre los hoyos limpios
en donde yacen.

abjurar de la ciudad
en afirmación continua de uno mismo,
deshacerte de sus deseos inútiles
con toda la fuerza de tu brazo:
porque no es suficiente con esperar
a que la ionización azul del aire
reviente el amor y la codicia
a la perfección.

abjurar, en repulsión directa de uno mismo
porque solo hace falta que te llevés las cicatrices
lejos de los besos Made in China
que te sobran-
un poco más cerca del ahora
estrictamente imprescindible,
cuando la espesura que crece
a través de las paredes
hace a las ciudades reventar.

 

Yawn.

Aunque debo felicitarte por haberte animado a escribir algo, Mae.

Yawn.

 

Me gustó tu poema Charlie, saludos, no hablaste del amor a la codicia

 

gracias marco. hay que seguir caminando, bróder... caminando se llega desde una punta del continente a la otra. vale la pena el viaje.

salud hasta tu tierra.

obrigado, chapina. qué te puedo decir del amor a la codicia, si ofrecemos voluntariamente la sangre de nuestras venas a dioses mediocres.

¿no te gusta el periodismo?

salud.

 

I X KE ME IBA A GUSTARS

 

Las ciudades, bueno no sé si todas, pero las de Venezuela que son las que conozco (al menos algunas...), son muestras palmarias de lo que es venderle el alma al diablo, así el diablo no exista. diablo se escribe con minúscula ¿no? Bueno, yo lo escribo con minúscula.

Lo bueno es que nuestra tierra, mi pana, está sembrada de ciudades tomadas por la espesura que crece, crece aún por encima de cualquier mortífera codicia.

Un gran poema. Me alegro de haber llegado a aquí. Mis aplausos (not Made in China) para ti, Poeta. ¿Poeta sí se escribe con mayúscula? Bueno, yo lo escribo con mayúscula cuando el poeta es Poeta.

 

el buen periodismo es algo tuani, chapina. ya el periodismo basura, de cierta tv de mierda, debería desaparecer sin miramientos.

jodido, cómo me halagás con tu comentario mi pana. aunque como le dije a una venezolana hace varios años: ¿poeta yo? never, never, never.

por lo demás, tenés más razón que un santo, bróder. se le vende el alma al diablo, y no solo el alma: la familia, la sangre, el futuro, el alma de los hijos.

todo eso nos quita. pero como bien decís, aunque quieran jodernos, aún tenemos la espesura, el río, el llano, el volcán, el pico nevado.

un abrazo, bróder.

 

Bueno tienes razón, hace muxos años fuí secretaria de un periodista a cargo de la columna de genealogía que insertaban en la página de sociales del diario con el segundo lugar en circulación. Varios años después conocí a la traductora del primo del dueño del periódico, su trabajo me pareció más interesante y coincidíamos en una biblioteca, por lo que me gustaría ser m+ Ave Fénix o buitre negro americano. Feliz finde.

 

probablemente las ciudades sacan lo peor del ser humano, isinha. creo que la mayor parte de mis viejos amigos de la escuela habrían elegido las ciudades más modernas del mundo sin pestañear... y en esa época probablemente yo también.

ahora prefiero la agricultura amatéur los findes.

oe chapina, yo encuentro muy interesante la conexión entre las rancias genealogías de las élites guatemaltecas con el buitre negro americano.

¿buitre negro americano, dijiste? ¡ese es el zopilote de toda la vida, chavala!

aunque en realidad, mientras la denostada ave mantiene el equilibrio del ecosistema, la élite tradicional que lee secciones de genealogía en el periódico, lo jode.

salud pues, chavalas.

 

Es una escena del pasado, el diario cerró y nunca jamás se volvió a publicar ninguna columna de ese tipo en éste país. Se tradujo tal situación en desempleo y luego surgieron otros diarios.

Alguien jura que son zopes, y mi abuela los confundía con los azacuanes, de todos modos habemos algunos buitres negros americanos que no pudimos continuar el vuelo, snifffff, pero no me importaba en ese entonces, tal vez es porque es tristeza buitril y esa es diferente.. Las élites son altruistas, en un país como éste es imposible que sea de otra manera. Saludos y feliz finde.

 

isinha, isinha.

he visto algunas ciudades muy bonitas. pero por algún motivo la belleza también tiene ese halo de locura que lo destruye todo.

bueno, es una perspectiva que se diluye en una taza de café.

¡salud isinha!

 

Excelente. Saludos

 

gracias serín. cosas del odio por la civilización.

salud pues.

 

Muy contundente.
Excelente pluma, Poeta.
Seguías enfadado como en "ars poética"? El día que hagas las paces no veas... porque a la inversa la literatura no es menos "buena".
Saludos

 

¡oi alice!

jajaja, sí estaba enojado. pero ante cuestiones diferentes.

en realidad, esta es una reflexión bastante clásica entre los círculos aficionados al tema. qué es lo artísticamente más provechoso, ¿la felicidad o el abismo?

en realidad lo de la felicidad en el ser humano es un tema como mínimo discutible: siendo las criatura que somos, la felicidad viene con fecha de caducidad siempre próxima, como esos jodidos yogurts en oferta del supermercado.

pero sí, creo que se puede llegar a algo con las emociones 'positivas', incluso en medio de la oscuridad. en lo personal, yo soy fan de la nostalgia, pero también me he lanzado alguno que otro poema feliz de vez en cuando.

salud, pues.

 

¿no es la felicidad de familia de las moralinas? A mi me parece que se sirve a sí misma.

 

jajaja. como buen nietzchiano, a mí la moral siempre se me queda olvidada en el carrito del súper.

aunque la verdad, yo pienso que la felicidad no es moral ni inmoral. simplemente, es amoral... la felicidad - ese placer que nos llena de endorfinas el cuerpo- no tiene mañana: es el hoy.

por eso tanto un amanecer en la playa como el beso de una mujer casada, así como las delicias gastrómicas que prepara el charlie, llegan a tener el mismo efecto.

salud, alice.

 

Bien, amoral, entonces. Que viene hacer lo mismo. Yo tengo la manía de juntar los conceptos abstractos de corte u origen religioso y meterlos en un mismo saco. No sirven más que para que ser escuchadas. En fin.
jaja Qué entrega. Viva usted.

 

Estuve paseando por tu biblioteca y me encontré este poema que me gustó mucho. Me atraen los poemas que al leerlos, parecieran ser una conversación con el autor, que tienen la claridad de la idea no forzada, esa convicción que hace que lleguen de verdad a quienes los leen.
Nada como una casa sencilla, con jardín y huerto, con adornos naturales, nada como la paz que da el aire puro.
No sé si las ciudades son un mal necesario o una estrategia de dominación, pero la vida real está en el verde.
Las alegrías y las penas son más llevaderas lejos del cemento.
Salud y muy feliz día, Charlie.

 

supongo que cuando la urbanización comenzó miles de años atrás, cecy, no pensaron en majes como nosotros. nada como una tacita de café amaneciendo frente a las olas que golpean la bahía, en medio de la selva tropical o rodeado de la humedad del bosque.

como también soy mucho de la cocina rural, la experiencia de juntar madera, encender un fuego y colocar una parrilla... digamos que es extraordinariamente enriquecedora.

feliz finde pa vos, cecilya.

¡luis! mirá, hay un poema de irving layton que dice:

Deseo que nada jamás
se interponga
entre el sol y yo

Si veo un avión
lo derribaré

en nuestro caso, no hace falta que derribemos ningún edificio. la naturaleza, ya se encargará de ellos por sí sola. y bueno, sí he escuchado que gobiernos europeos le pagan a la gente por vivir en sus pueblos vacíos.... por allí oí que en algún pueblo de italia te dan platica, pero hasta te regalan la propiedad y todo.

vamos a mandarles unos chinos. o unos centralamericans, pues.

salud.

 

Me ha gustado mucho tu poema, muy triste, sin embargo. Un abrazo

 

gracias minona. la tristeza forma parte de nuestra carne y nuestra sangre, y hemos de ser capaces de mirar a los ojos y partir a la mitad el mundo, a pesar de ser devotos empedernidos de la nostalgia.

abrazo, y salud a vos.