Niños de la historia blanca

[Dictadura franquista]


… y allí, allí estábamos,

como rosas tardías o pájaros varados en un cielo escondido;

... mientras era el silencio nos cayeron las lunas, la luz, el movimiento,

roto todo, ay memoria, mientras pegaba y golpeaba la belleza caída,

vertiendo la ilusión tan joven, o no tan joven, por el uso y abuso de la muerte;


... si alguien vio vadear las cegueras del alba, si alguien vio cómo fueron las navajas

del hambre, los témpanos del miedo, ah, si alguien los vio, sabe bien del amor,

pues que el dolor se acaba amando – ah desgracia infinita – aunque torne amargos

los panes reverentes;


... fue en el pueblo y en la ciudad de piedra, en los presbiterios sacros de los credos civiles,

fue donde sólo hijos-súbditos hubo, hijos yermos, desvertebrados hijos, hijos tristes;

... éramos madreselvas-niño o niños-madreselva pálidos por el sur de las tardes,

tras una iniciación tan épica en las toses y gritos,

en los estremecidos vendavales del corazón;


... los niños de la historia blanca, ah, bien los recuerdo,

jugábamos en las venas rojas del río y allí nos descubrían,

combatiendo la noche con la sangre furtiva de una hoguera.

***

Antonio Justel Roriguez

HTTPS://WWW.ORIONDEPANTHOSEAS.COM

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Inmenso el recuerdo, empatizo con él pero no es lo mismo cuando no se ha vivido a pesar de los testimonios.

Un abrazo,

Palmira

 

Me ha gustado mucho... nostalgia.
Gracias por escribir, saludos.

 

... para todas y todos vosotros que habéis venido o pasado por este humilde poema, mi gratitud de corazón, sois unos héroes/heroínas; que tengía un buen año con salud, paz y bien a repartir. Venga ... a. justel/Orión