El sueño

Es un río de plenitud donde las imágenes navegan

como sombras de un cielo imposible.


Allí no hay latitud ni materia, ni cantan los relojes su canción infinita,

allí la aventura es multicolor, el espacio un país que no guarda límites.


Allí los sucesos son pompas de jabón que aniquila el duermevela,

la ansiedad un fantasma que volverá cada noche como un perro vuelve a su amo,

el sexo un caimán que devora la faz del silencio, la dicha un instante del que brota

una flor sin nombre de pétalos azules.


En la cruz de los párpados quedarán los restos del naufragio,

nada de lo que fue irreal sobrevivirá al día.


Todo será tarde o temprano, olvido.

 

En la cruz de los párpados quedarán los restos del naufragio,

nada de lo que fue irreal sobrevivirá al día.

Todo será tarde o temprano, olvido.

Precioso cierre de poema estimado Penabad57. Un abrazo con la pluma del alma

 

Gracias, José. Un abrazo.

 

Muchas veces despertar es un placer como una mañana de domingos y tener toda esa luz dominical para nosotros solos.