Café Extravagante Ville Valo.

se mando el disco completo y no era la idea (3hs)... ya veo que pongo

ah, si no puede faltar esto para los dinosaurios actuales " ¡¿y vieron lo peor aún...?!

 

Huilliches “Gente del Sur”

A Jaime Luis Huenún

"Aquí, henos aquí,
ya viudos de nuestros dioses,
viudos del sol, del agua y de la luna llena." Jaime Luis Huenún
​

Bajo la niebla
las pequeñas urbes
son acero
cortando a hieles las montañas.
Las elípticas constelaciones de humo,
silentes tácitos
donde duerme lo qué fue una vez el relámpago.
Hoy la lluvia
moja con vergüenza el camino.
Arenilla a mansalva
sepultando un pueblo
distingue el chamán
sobre el fuego sagrado.

Eluney “regalo del cielo” pregunta
con voz tenue:
—¿hasta cuándo el aire ácido?

El ojo del chamán no mendiga aciertos
y nosotros,
como runas y cenizas del chesüngun,
letras sangrantes de Jaime
“viudos de los dioses,
viudos del sol, del agua y de la luna llena” .

El sol viejo
pronto
entre manufacturaras nubes
se apagará.

¡Y los pájaros…?
¿Qué dios blanco
nos arrebatará a los pájaros?

​

 

¡Replay!

Abnegados
nacemos de la esperanza cóncava
que derrocha algún dios
al mear sus últimas cervezas sobre el lodo.

Con ojos ciegos
de genoma prehistórico de cucaracha
profesamos
la palabra que nos envenena,
la razón innata que transita
en nuestra lengua con su bisturí del ansia.

Pasaron cientos de años
y las montañas, los campos de trigo,
las reses y los prados no fuiste tú.

Cristo vomita su silencio desde la cruz
y tampoco lo oímos.

¡Replay!

Encendemos el tocadiscos y
nos dormimos
con la séptima sinfonía de Shostakóvich
“Leningrado en do mayor”.

Reordenamos los cajones del mundo,
aunque quedaron flashes y restos de heces
allí abajo…
Encendemos las bombillas de la noche.
Luces que avanzan cegando
hasta las ciudades, rutas, casas, dormitorios
con la idea de un complot.

¡Replay!

Volvemos al antiguo cassettee de cinta,
pero nos olvidamos de rebobinarlo, no
creímos necesario hacerlo;
pensamos más en la materia y el átomo.

Nos sentamos enfrente del TV
y bajamos la térmica de la sien
repitiendo
el lema navideño de Coca Cola
“ tú eres el ombligo del universo,
el universo es por ti”.

¡Replay!

Almacenamos los espectros idiotas
del hallazgo

las latitas de speed aplastadas,
la grasa de un bistec envuelta en papel de aluminio,
las bolsas saborizadas de Knorr,
las etiquetas vacías de Marlboro…

La idea de que la tierra es un resorte orbital,
que Góngora es una pasta italiana,
que Picasso es sólo auto con forma de escarabajo…

en un Pendrive de 2 millones de GB.

Llenamos de quimioterapia el mundo
con la esperanza de salvar a las ballenas,
para tener una fuente alterna de aceite.

Y cuando, en vana suposición, pensamos
en hacer algo bien

un átomo emite un fotón…

Un hongo de sombras
por lo que queda del mundo.

¡Replay!

Para aburrir a otro mundo…

abnegados

nacemos, nuevamente, de la esperanza cóncava
que derrocha algún dios
al mear sus últimas cervezas sobre el lodo.

 

Van muriendo.
Algunos mueren de viejo y otros mueren de joven.
Algunos mueren de loco y otros mueren de cuerdo.
Apresuradamente todos mueren de algo,
parece que la muerte se tornó algo tan natural
en ellos
que sin ella no podrían vivir. Desdichado dilema.
Un rito nefasto en donde alguien cercano o no
dice un par de palabras por el difunto “las más escasas
posibles por tantos funerales en el mismo día” y luego
se echa tierra en la fosa; y listo, no hay más. Así
tan cotidiano como echarle sal a la comida.
Ellos se mueren así nomás y el oscuro corazón de la memoria
ni siquiera los recuerda.
Sólo queda la mortaja sepultada y el sigilo
hasta la próxima ceremonia.
El silencio también queda
pero como una mirada perdida que busca lo alto,
por encima de las montañas, preguntando
si la divinidad es insensible.

11 de julio del 2017

 

Un puto poema sin dientes

“Desde que tuve memoria sufrí la tortura matinal de que Mina me cepillara los dientes,
mientras ella gozaba del privilegio mágico de quitarse los suyos para lavarlos,
y dejarlos en un vaso de agua mientras dormía.” Gabo García Márquez.​

La poesía sin dientes no debería existir,
es como hablar de un marinero de agua dulce
que en su puta vida lanzó una caña de pescar
ni supo lo que es un buen añejado coñac.
La poesía sin dientes es poesía
que colisiona (de trucha) el rostro sobre el asfalto
y no tiene los huevos ni los dientes (valga la redundancia)
para expeler ese grito guerrero
por más que sangren, lloren y se mueran esas podridas encías.
¿Se imaginan una poesía sin una pizca de carácter
o peor aún sin representar la necesidad vital de alguna flatulencia
que nos mantiene vivos?
Una poesía de mierda sin intentar ofender a la mierda.
Pero el tema es que la vida sin dientes
también es una vida de mierda.
Una vida franqueada por la estúpida y autómata gestión de la IA,
en ese caso tiene más valor la gestión de los zombis (muertos vivos)
y una sonrisa con huecos (sin dientes) y caries bien visibles
mostrando en el rostro una mueca intolerante,
sumamente perspicaz, aunque para muchos resulte repulsiva.
En esta sociedad tan cosmética habría que tapar los huecos
aunque sea con dientes de plástico.
Y ahí estamos todos rellenando los espacios vacíos
con porcelana barata
simplemente por el estúpido don "lleva y trae" de los demás
que tanto nos importa
y nos deja bien paraditos.

Y yo... escribiendo un puto poema a los sin dientes
mientras ella escribe un hermoso poema
a los pinos, espinillos y sauces llorones de la ruta 5
que empalma a Córdoba Capital.
Ya diría mi querida Ro: "que trauma" y es que sí,
a mí me gusta la poesía traumada,
a la que todavía nada le amputaron,
desde que nació en la libreta del bolsillo
para dos días después morir sepultada en el polvo
de algún cajón de la casa que ni Dios recuerda.

...

—¿Cuándo notó que se le empezaron a aflojar los dientes?—Me preguntó,
sin disimular siquiera una pequeña pizca de interés, el odontólogo.

—Ni puta idea doc. ¿Es el pucho y el café? ¿Tal vez la bebida?—

—Un poco de todo, estrés y golpes también—.
"No se puede ser más estúpido en la vida
al pensar que todo lo que haces, consumes y vives nunca se te devuelve".

—Y le explico al doc—:
el tema es que siempre disparé tiros
como un pistolero que con o sin balas tenía algo que escupir.
Es muy simple jalar el gatillo.
Jalar el gatillo y escribir en un borrador es exactamente igual.
Claro, alguna vez tendría que pasar,
cuando menos te das cuenta que el tiro
te sale por la culata y terminas disparándote
la escopeta en tu propia boca.
Un estallido de emociones que revienta todos los molares y maxilares
pero dejándote las raíces bien enterradas
sobre los escombros de las encías.
Y ni hablar de la sangre que brota como la vertiente de un río
arrasando hasta con la madre María de tu sulfúrica boca.
Para consuelo, en esos momentos,
siempre esta un vaso de cerveza helada
que aplaca el volcán en erupción que sientes
nacido de tu propio infierno.

Y con respecto a los golpes,¡ufff!
Conscientes como inconscientes,
¿quién tiene memoria de los deliciosos golpes de este concurso
Miss universo que es el día a día?
Pa´ que me entienda, doc, en este certamen
solo hay una única ganadora y es bastante creída y sofisticada,
se llama la niña Vida.
La Vida, esa mimada modelo top,
una especie de Porno Star
que te refriega cachetazos, zurras, trompazos,
rodillazos en los huevos, roturas de tabiques,
hemorragias, palizas, etc...
y uno no recuerda qué o quién lo atropelló.
Si fue el basurero
que recolecta a las 6 de la mañana los residuos
con su fundido camión, si fue el borracho de la esquina
que pone la quinta y no para en ninguna bocacalle,
ni la mismísima limusina del presidente de la República
o algún sicario pagado por tu ex mujer.
En todos los casos son novios o amantes de esa mimada Vida.
Claro, no recuerdas no por tener rasgos demenciales
sino porque nunca te rajaron la jeta como hoy.

 

Ley natural

«Aus der Kriegsschule des Lebens:
Was mich nicht umbringt, macht mich stärker.»
[Traducción: «De la escuela de la guerra de la vida:
Lo que no me mata, me hace más fuerte.»]
Friedrich Wilhelm Nietzsche.
​

Bajaste la escalera arrastrando las maletas,
conté hacia adentro
un antes
y un después
para
echar un eructo de alivio,
una de esas hediondas flatulencias
que tanto asco
siempre te causaban.

Mientras el reloj de la pared
parecía
estancarse en la hora que cerraste de un portazo
la puerta del taxi.

Podría decir
que disfruté ese tiempo muerto.

Me quedé unos minutos viendo el auto alejarse
hasta que dobló en la esquina.

Sin más nada que hacer
entré en la casa,
destapé una cerveza,
encendí un cigarrillo
y recordé
un documental de Discovery Channel
que trataba en como la mangosta
era capaz de soportar el veneno de la cobra
sin daño alguno.

Y finalmente escribí para el final de esta historia:

"lo que me envenena
no me mata,
sólo me hace más fuerte."

 

Extrañas costumbres

En mi barrio
practicamos las extrañas costumbres
de las mediocridades. No es que ser mediocre sea algo extraño,
para nosotros el vacío y la pobreza de entendimiento
es algo normal. Pero para el extranjero que llegó a mi barrio,
recorrió las calles
y se perdió en el misterio de las entrañas de los pasadizos
fue algo insólito. Tanto así
que el fantasma enajenado de la consciencia
cayó con sus alas y se lo llevó muy lejos.
Al menos eso se rumoreó “y luego
dicen que la consciencia ajena no vuela velozmente”.
La cuestión es que todos pasamos unos al lado del otro,
sólo los más viejos que nos conocemos nos saludamos.
Las ceremonias siempre son las mismas.
Inventamos símbolos heroicos
como si fueran salvadores del desamparo.
Nos desentendemos de nuestros pasos,
de nuestros propios charcos de mierda,
aun sabiendo
que a todos nos concierne el filo de la actitud.
Algún rastro de veneno dejamos en los desagües
al caerse de nuestras pupilas y flojitas braguetas.
Nos creemos libres
y eludimos nuestros propios fundamentos.
Es más
aún seguimos pensando… si dicho extranjero
no era de este planeta.
Lo discutimos tanto, a nuestra manera;
sin grandes sobresaltos, sin que se nos escape
palabra alguna, con la posibilidad de que
ante la viva réplica
muriéramos sin estridencias.

 

El gran fiasco de los otros

Usted, como buen samaritano
nunca debe replicarle nada al cura ni a su dios
en los sermones domingueros
ni al policía de tránsito,
ni a las putas; en especial a las putas (que son un bien común).

No cuestione ninguna orden
de sus superiores.

Lávese los dientes todas las noches,
y nunca fume,
beba
o
coma de más.

Mejor;
no haga nada que haga irritar al prójimo
y si tiene dudas al respecto,
directamente,
no lo haga.

Vístase con el traje de la moral (ese a rayas que parece una cebra)
que le dieron en el orfanato.

Péinese una raya al costado
con un pote de gel (el lengüetazo de vaca nunca falla).

Báñese todos los días
y perfume sus palabras para que el aroma a flores frescas
tape la mierda
que guarda en sus profundas tripas.

Nunca escriba poesía,
deje eso a los que se la pasan rascándose los huevos.

Lleve consigo
la biblia de la ética a donde vaya y promúlguela
de casa en casa.

Por nada del mundo
debería,
usted,
romper con la metódica cadena de mando impuesta por los otros.

Haga todo esto que le digo…
No, mejor, no haga nada; cástrese
y empestíllese para invernar en un pequeño búnker
durante unos 40 inviernos
y así nunca tendrá dudas ni será tentado
ni, tampoco, cometerá errores.

Es lo más fácil.

De esta forma siempre será el hombre más decente de todos.
Tan decente
como el fantasma de una monja que vivió en castidad
y luego, de muerta, fue exiliada por alguna fuerza
a quedarse en la punta
del Himalaya (donde no ronda ni el diablo).

De lo contrario, se llevará el gran fisco de los otros…

El gran fiasco
de querer pelear la única batalla que vale la pena ganarse;
pero ni los santos ni los hijos de “buena madre” jamás ganan:
“la de derrotar a la rabia en nombre de la felicidad”.

 

Hace millones de años escribía testamentos que casi nadie leía, claro, que iban a leer? si hasta yo me aburría de tanto escribir
Hace millones de años alguien dijo que dejaría de romper los huevos y se portaría bien, que dejaría de andar jugando con los corazones ajenos pero ya sabemos que son todas mentiras, que nunca se cansan los dinosaurios porque no saben que hace tiempo que estan extinguidos.
También hace millones de años había decidido ser tortuga y vivir como el avestruz metiendo la cabeza en la tierra para no ver tanta mierda esparcida en un mundo donde los leones eran peor que las hienas carroñeras y me quedé ahí invernando en mi caparazón muy tranquila, total a mi no me afectaba, hasta que un día salí a tomar un poquito de sol y el sol había que pagar por ración igual que el aire y todo estaba idiotizado digo dolarizado y ya nadie era feliz solo los animales salvajes que vivían en Marte.

 

el día que dejemos de romper los huevos vamos a estar muertos y yo prefiero la vida, para seguir rompiendo huevos de eso se trata la existencia de romper huevos y escribir testamentos Andrea Y ojo no hablo de romper corazones eso si es más jodido; no puedo creerlo, amanece y estoy sobrio hahaha será que estamos secos.

escríbete algo... y tomate un cafecito

 

te dejo buen rock... no iba a seguir publicando por pesado pero bue, me diste motivo. La otra semana seguiré con mis testamentos

 

jajajaja no lo decía por vos
qué no ves que ya escribí?
puras tonterías para el que no entiende o no quiere entender
y como existe la censura en mi mundo, todos se volvieron animales y mas que animales seres mitológicos, por ejemplo grifos, dragones, hidras, medusas, arpías pero también hay algunos peluchitos tiernos como los cariñositos y otros que me divierten como los escandalosos
Pardo, Panda y Polar
y ...estoy de vacaciones me hace frío para levantarme hacer un cafecito ...bostezo

 

ahora si me las tomo, sueño... mientras todos se levantan. Te dejo este tema de la oreja del sordo de Van Gogh... HAY 4 TEMAS QUE ME GUSTA DE ESTE GRUPO son todos re melosos pero bue...



buen sábado café

 

Saludos para todos, hoy me dio por dar una vueltica por aquí.
Que tengan un lindo día.
Bienvenido, Guatavo.

 

El sonido de los pétalos cayendo...
Recuerdo Iguazú, y también Niágara Falls.
Pero no se puede comparar..
Se asemeja a delicada ropa interior
deslizándose por la piel.
Como dedos desplazándose
por la cabellera,
para recorrer desde la nuca
hasta los glúteos.
O los susurros y gorjeos
que surgen entre cuatro labios
que se fruicionan.
Los ojos se recogen
blanqueando el horizonte.
Las yemas se queman
hasta fundirse
en cada lugar recóndito
de humedad y calor.
Mientras sigue el estruendo
de los pétalos al caer...
Y disfrutamos....

 

Entre tantos animals, recordé una coneja que un dia llegó aca a tomar cocoa...jeje

 

Hola Nery, gracias
Estaré por aca a veces.

Saludos amables para todos.

En El mes del amor... Otra vez

Otra vez

 

Hola señor Dragon

 

Hola cafeteros
feliz inicio de semana

 

Ausencias patrias

Ausencias, exilios golpeando la puerta.
Ásperas costumbres, intrusas costumbres dejadas en el tapete
para que los foráneos las recojan y las siembren.

En su tiempo las derrotas no tenían un sabor agrio,
la sangre derramada no se evaporaba,
el sudor no quemaba las supurantes llagas de esta tierra.

Pero hoy el fracaso afila sus colmillos para morder hasta
el desgarro
la estirpe, la herencia,
la dignidad, la honradez...

Las tumbas pasan como un tren
que recorre todo el calendario,
los niños se han vestido de hambre
y sueños de apolillados harapos,
las palabras se envenenan,
el diálogo se vuelve una tosca roca
que estorba el final del camino con soberbia.

Y siguen las ausencias consumiendo nuestras envergaduras,
nuestras cenizas de linajes.

Y siguen las ausencias
—una más—
desfilando hasta el acantilado,
jalándonos hasta lo hondo de la fosa,
ahí donde enterramos una vez
la soberanía, los próceres, la historia y
la olvidada memoria.

Y siguen las ausencias de tratados diplomáticos,
de léxicos refinados y cultos,
de elegantes presencias y perfumes importados,
de ideas primermundistas…
susurrándonos
al oído los vocablos del diablo.


diciembre del 2015

 

sigue siendo muy actual... estaba por decir algún día quizás logremos cambiar pero ya me está asqueando tanto cambio loco y la pelotudez humana

 

joder... andre... si basta de cambios. yo me quejaba de mi perra que no aprende enfrentando a la gata y sale arañada. Pero... pero, nosotros, los seres de 2 patas que ya ni pensamos somos peores que los animales, siempre caemos en el mismo pozo

 

ese poema era para los fondos buitres -holscaus- pero me quedé porque cuando lo leí devuelta, parecía muy actual. es exactamente lo mismo, como dices.

 

Hola Princess,
Hola Danie.

 

Hola gus... cómo va

 

El tiempo pasa muy rapido...
Estoy de Vuelta en la pagina499...
Hace varias lunas...

 

Holaaaaa
sí, pasa muy rápido, que manía de escribir cacas, la mía