manifiesto alcohólico

.

bebo hoy

porque sé que mañana tendré que dejar de hacerlo

bebo hoy porque quiero, porque se me hincha un huevo

y porque soy un puto alcohólico de mierda



bebo y cuando bebo me vienen a la memoria

los viejos amigos con quienes bebí en el pasado

las putas, las queridas con las que me revolcaba

las tipas que vivieron conmigo y que al final me dejaron

porque andaba siempre como araña fumigada, porque no soltaba la puta botella

ni para ir a cagar



bebo a solas, primero porque soy un viejo

y los viejos, ya se sabe

a menos que paguen a una puta para que los acompañe en sus libaciones

no tienen a nadie que beba con ellos, no son buenos compañeros de bebida

porque apenas se toman un par de tragos ya están cagando la verga

con historias pedorras de sus días de gloria, sus grandes hazañas, su puta vida de mierda

de las que a nadie le importa una chingada enterarse;

y segundo, porque mis viejos compinches de bebercio

todo aquel montón de cabrones hijos de puta inadaptados y traumatizados del culo

hace rato que acabaron muertos, idiotas, presos de por vida o en calidad de adorno

arrumbados en un rincón de la sala de su casa sobre una silla de ruedas

y los hijos de la chingada total ya no beben



bebo porque no me queda de otra, porque la alternativa es meterme un plomazo

y no quiero irme de este perro mundo con la cara destrozada

bebo y a veces cuando estoy borracho me chingo una viagra

para mandarles fotos de mi verga tiesa

a todos mis contactos femeninos del juatsap

a ver si en una de esas alguna llegara a sentirse lo bastante conmovida

para venir a mi casa y hacerme la caridad

de chupármela un rato y a lo mejor hasta barrer y trapear la pocilga en que vivo



bebo para aliviar la amargura de mi corazón

el dolor por mi hijo muerto, la pesadumbre infinita que me causa

saberme un fracasado, una ruina humana, un pobre diablo que alguna vez

se creyó predestinado, único, irrepetible, elegido de los dioses

y que al final demostró ser solo un payaso, un cretino, un vil pedazo de escoria

que, por si no bastara con eso

encima la acabó de joder poniéndose a escribir poemas de mierda como este



bebo porque ayer bebí, por terquedad, por aferrarme a una práctica

en cuyo perfeccionamiento llevo invertidos los últimos 50 años

y no es cosa de que ahora, por nada, por una que otra molestia pasajera

o porque el puto doctor me haya amenazado

con que moriré hinchado como un globo, delirante y arrojando cagada por la boca

deje de beber y traicione con ello mis principios



bebo por los días de mierda que vendrán

días de enfermedad, días conectado a una máquina, días cagando sangre

bebo hoy para que una vez que por fin sobrevengan

no tenga que lamentarme por no haber bebido mientras aún podía hacerlo

o sobornar a una enfermera para que me infunda junto con el suero y la quimioterapia

100 mililitros de alcohol para curaciones



bebo, en realidad, para ser francos

porque no tengo ya nada mejor que hacer

porque ya no se me para la verga, porque ya no se me antoja comerle el coño

a ninguna pendejita que se venda por un par de billetes

porque me da una hueva infinita salir de mi cuarto para nada que no sea

caminar los 50 pasos que hay hasta la tienda de vinos y licores

porque me caga verle la puta cara a la gente, porque me caga oír sus voces

porque me aburre el puto futbol, me aburre la guerra, me aburren las series de netflix

porque ver porno ya no me excita lo suficiente ni para hacerme una paja

porque ya me sé todas las jodidas triquiñuelas de los escritores de novela policíaca

y puedo saber quién mató a la dulce y hermosa jenny desde la tercera página

o quién robó el collar de perlas de la tía eleonor antes de que lo roben;

porque beber parece ser la última carta que me queda por jugar

en esta partida de cartas con la vida donde mucho me temo que

ya perdí hasta los calzones



bebo, en fin, no sé, no tengo ya ni puta idea de nada

bebo quizás porque el alcohol te mata lentamente

y eso me va bien, es algo que se ajusta a mis expectativas

porque mientras quede una gota de alcohol sobre este pedrusco que gira en el espacio



yo no voy a tener ninguna urgencia de morirme





.

 

Bukowski en salsa borracha.
Genial.