Del espíritu e ideales

Del espíritu e ideales


Escribí mucho
y me deshice más,
aunque
hasta que no superé
el proceso
de desconstrucción
en el que yacía,
no me percaté
de que el espíritu;
los abstractos e inmateriales,
aun dotados de razón,
se habían volatilizado.

-De acuerdo-
Nacemos,

luego nos hacen.

--------​

 

Grata lectura y buena reflexión.

 

en sentido figurado bien se puede decir.
ah, la vida y su grandeza.
Que lindo hablas, Iguazú, mil gracias.

jaja, nooo, por supuesto, ¿cosas de recurrir?

Igual. Un placer, Iguazú.
Saludos.

 

Muchas gracias, Flor de agosto!
Saludos.

 

Bella reflexión.

Saludos

 

Muchas gracias, Alde.
Saludos

 

¿Se puede deconstruir uno? no sé yo , a lo mejor lo bueno es ser un poco como el chicle, o la plastilina, y sin que se nos escape o se nos seque demasiado el espíritu, que dicen que pesa 21 gramos, y si ya estamos previamente flacos se nos lleva el viento ... Y los ideales, esos sí que pesan ... bueno, algunos más que otros... jeje.
A mí, la verdad es que para bien o para mal ya me hacen poco, pero bue... de momento me voy a hacer yo un café, y a mandarte un abrazote con felicitación por tu versar incluida

 

ala, siempre me hacés pensar alicinha. detecto dos grandes aristas en este poema: uno, la deconstrucción del espíritu a través de la literatura, y dos, el origen la propia línea de la personalidad que se halla tras esa deconstrucción.

¿somos o nos hacemos?

yo siempre he pensado más en lo segundo, incluso en términos literarios. el talento es obviamente importante, pero algo nos debe empujar: y de eso se encarga la experiencia y la memoria.

anne sexton, una de mis poetas fetiche, era una ama de casa en sus treintas que jamás había tenido ni puta idea ni interés en la literatura. tras una serie de eventos personales que la marcaron comenzó a sonetear, y luego se cambió al verso libre.

supongo que es en la experiencia y en la memoria donde se halla el espíritu.

buenas letras, alice.

salud pues.

 

la mente es bastante elástica, sí, jaja, así que, sí se puede... y si el viaje va más allá de las cavernas, ya no te digo nada (en sentido autónomo), jaja
Por si no te has dado cuenta, que estoy segura de que sí, el cierre (de la frasecita o fresita), fue por ti, Luis, y es que últimamente...
Claro, y aunque así sea, sobre los ideales, llegada a una edad, hasta lo propio, ¿para qué?
espero que hayas saboreado ese café... (me encanta). Va ese abrazote y beso, Luis. Gracias.

 

bueno, letras que surgieron en el intento de volver a comentar tu poema
de cómo saber si sos el mesías., en relación con el "espíritu santo", (escribo tanto y condenso más), como ves todo lo más lejos. Y el cierre, me agarré de Luis, por "pienso, luego existo".
Qué bueno, claro, yo también lo tenía agarrado, a través de la "ciencia literaria". El presente, por presente, carece de movimiento o corriente artística... Sí, de ahí la frase que puse de Charles Bukowski, (forma/materia). Su obra ya no puede ser más transparente.
Hombre, charlie, supongo que tú vales lo tuyo (hablo como persona). Quiero decir que somos y nos hacemos, porque ser y existir (estar) no se pueden separar. Es como en lengua, qué es más importante el sustantivo o verbo, se les pueden separar? Qué es uno sin el otro?
Vale, la experiencia, el recuerdo, "el tropiezo", lo que nos empuja (de acuerdo), pero antes hay que ser, nosotros somos antes de que eso suceda, o sea, "la materia", como tal (no solemos darnos la importancia que tenemos, ¿solo a lo que está por encima nuestro?, ya sea... entenderás). En nuestra naturaleza. ¿No somos un fruto más de la tierra?
anne sexton. Tendré que saber más de la autora. Claro, ya ves tú, ejem... Pero, madre, cómo se te ocurrió. A los treinta y tantos también viví algo parecido. No, no practiqué la poesía, ni sabía de ella (música, canciones, hasta de memoria, y lectora), pero me vi como una beba haciendo versitos (sin saber hacer la o con un canuto, je). Pero como la curiosidad mata al gato, me puse a estudiar, y en cierto modo, mató la inocencia primera. Otra historia, sí.

Así será. No hay que no sea muy particular de cada uno, charlie.
Y gracias que tenemos donde o de que agarrarnos. El espíritu me parece algo tan ajeno, que quizá nunca estuvo en mí, a saber.
Y no digo que no esté abierta a lo que desconozco. Eso siempre.
Un gustazo,

salud, charlie, salud. Gracias.

 

te voy a recomendar uno bien cabrón de la sexton, alicinha.

'copulando con ángeles'.

decime si no lo encontrás en español, que te paso una traducción a lo nica.

salud pues.

 

No, no veo ese poema en español, charlie. Aunque, por lo que he leído posee varios poemas en relación con los "ángeles".
Uf, tremenda autora, rompedora. En el sentido de no escribir lo que se quiere oír. De las mías. En algo que no se equivoca el hombre, en cuanto a lo humano, es en lo selecto de las obras a lo largo de su tiempo.
Después de leer algunos de sus poemas y algo de su biografía, más que en ella, me hizo volver a mí. En el romper que provocó escribir... (releyéndome también), al fin y al cabo se escribe lo que se quiere, lo que nos importa, lo que nos mata, se quiere, duele... en lo que se cree, se desconoce, es decir se desaprende y, quizás, solo, quizá llegaremos... Algo así.

Qué acierto tu recomendación, charlie, muchísimo. Mil gracias.
Pásame el poema que dices tú, pues sí, con traducción propia, y si tienes más poemas cabrones...

Este fue el poema que vi, con títulos y en distintas páginas:


“En armonía con (y) Esponsales con los ángeles".

Estaba cansada de ser una mujer,
cansada de cucharas y cacharros,
cansada de mi boca y de mis pechos,
cansada de cosméticos y sedas.
Aún había hombres que se sentaban a mi mesa,
circulando alrededor de la fuente que yo ofrecía.
La fuente estaba lleno de uvas púrpuras
y las moscas se cernían atraídas por el olor
y hasta mi padre vino con su hueso blanco.
Pero yo estaba harta del género de las cosas.

Anoche tuve un sueño
y le dije…
«Tú eres la respuesta.
Tú vas a sobrevivir a mi marido y a mi padre.»
En ese sueño había una ciudad hecha de cadenas
donde Juana fue ejecutada en ropa de hombre
y la naturaleza de los ángeles siguió inexplicada,
no había dos de la misma especie,
uno con una nariz, otro con una oreja en su mano,
uno mascaba una estrella y registraba su órbita,
cada uno como un poema obedeciéndo a sí mismo,
cumpliendo las funciones de Dios,
una pueblo aparte.

«Tú eres la respuesta,»
dije y entré,
me eché ante las puertas de la ciudad.
Entonces me pusieron cadenas a mi alrededor
y perdí mi género habitual y mi aspecto último.
Adán estaba a mi izquierda
y Eva a mi derecha,
ambos totalmente en desacuerdo con el mundo de la razón.
Entrelazamos nuestros brazos
y paseamos bajo el sol.
Yo ya no era más una mujer
ni una cosa o la otra.

Oh, hijas de Jerusalén,
el rey me ha traído a su aposento.
Soy negra y soy bella.
Me han abierto y desnudado,
No tengo brazos ni piernas.
Soy toda piel como un pez.
Yo ya no soy una mujer
que Cristo un hombre llegó a ser.


Salud, charlie

(que descuido)

 

recuerdo que hace muchos años lo traduje, así practicando un pelín - pero francamente no lo encuentro. igual me acabo de fumar una traduccioncita libre.... el mundo de la traducción literaria en realidad ha de ser muy interesante.

me ha salido un poco diferente de la que hallaste, pero esa es precisamente la gracia. ahí va pues:

Estaba cansada de ser una mujer,
cansada de las cucharas y el tejido,
cansada de mi boca y de mis pechos,
cansada del maquillaje y de las sedas.
Aún había hombres que se sentaban a mi mesa,
alrededor del cuenco que les ofrecía.
El cuenco estaba lleno de uvas moradas
y las moscas revoloteaban encima del olor,
y hasta mi padre vino con su hueso blanco.
Pero estaba cansada de las cosas de género.

Anoche tuve un sueño
y le dije...
"Tú eres la respuesta.
Sobrevivirás a mi padre y a mi marido".
En ese sueño había una ciudad hecha de cadenas
donde Juana fue ejecutada en ropas de hombre,
y la naturaleza de los ángeles quedó
sin explicación alguna
- no hay dos fabricados de la misma especie-
uno con una nariz, otro con una oreja en la mano,
uno masticando una estrella y registrando su órbita,
cada uno como un poema
que solo se obedece a sí mismo,
realizando las funciones de Dios:
un pueblo separado de los otros.

"Tú eres la respuesta"
Dije, y entré
recostándome a las puertas de la ciudad.
Entonces las cadenas me sujetaron
y perdí mi género común y mi aspecto final.
Con Adán a mi izquierda
y Eva a mi derecha,
ambos completamente inconsistentes
con el mundo de la razón
entrelazamos nuestros brazos
y cabalgué debajo el sol.
Ya no era mujer
ni una cosa
ni la otra.

Oh Hijas de Jerusalén,
el rey me ha traído a su recámara.
Soy negra y soy hermosa.
Desnuda, he sido abierta en canal.
No tengo brazos ni piernas;
Soy toda una sola piel, igual que un pez.
Ya no soy más una mujer
como Jesucristo no más un hombre.


salud, alicinha.