Paisaje

El jardín con las flores del atardecer
que nunca conocieron el otoño,
y esa extraña dimensión de la tristeza;
blanca cuando la nieve cae
entre el corro de las estatuas.

El sol a la espalda del mundo,
el fondo silencioso del estanque,
el corazón tan frío, y esas otra música,
apenas un batir de confusas alas.

El cielo pronunciándose con ese azul de agua,
con sus nubes de fuegos impacientes sonando
a piedra calcinada en el amanecer a solas.
Es ese mismo cielo con la sombra iluminada
de los pájaros, su bóveda esmeralda resonando
como bronce, su láctea pradera donde la noche pace estrellas.

Un hombre frente al paisaje de tierra humeante,
mal oreada, su tímida osamenta arrastra pleamares
de penumbra y, solo, al final, la luz que conjura la tempestad.
Quizás, también, el viento que le llama por su nombre.

 

Muy bello. Besos desde anadalucía.

 

Me ha encantado lo que he leído Ramón. Un abrazo con la pluma del alma

 

Lleva la melancolía un aire de espera; al menos el jardín sigue mostrando sus vistas y el paisaje es tan propio como las estaciones, los días y las noches.

Todo un placer leerte, Ramón, desde este patio que no llega a jardín. Ya vendrán bosques, barrancos y riscos; ya falta menos, ya nos llaman.

Un abrazo, compañero.