Baldón

En lo clandestino, los milagros rompen el molde;
domingo desarropa
otros días
menos, el día de resurrección.

En cualquier hogar de un pueblo,
el más pobre
está obligado a hablar de los prófugos;
nadie esconde el relicario
en la cocina ni el rosario pende
de una cruz.

Si me quitara el peso de encima, pecaría un poco más.

Todas las cosas existen por fuera,
en la retina
de ojeras elefante, el mundo es diferente;
y los calcos
en la memoria como señuelo
tienden a desaparecer con los años.

De los ceros a la izquierda,
díscolo, el ego
sombra flaca al natural
camina a domicilio, cercano y oscuro;
los spots
vacíos en la autopista
caen en picada a 100 k/h.

Y de los que no dieron marcha atrás;
romperá la rutina
toda
nostalgia de hace miles de años;
el pasado ha quedado mirando otro atardecer.

En la esquina de un bar, se escucha una vieja canción;
el homicida es otro personaje
arrastrando el baldón
y una poca de fe en los bolsillos.

 

Mucha verdad en estas líneas.

Saludos

 

Grato pasar y leer tu poema.