Nunca brotará

El tiempo se entiende apartado,
como interna sombra y soledad,
como la oscuridad que consume al muerto,
como la última voluntad del moribundo,

el hábil no desperdicia voluntad,
el fuerte la construye,
y la muerte agraciada de la espera,
nos devora a todos por igual,

aunque la calma vida se ansíe,
en alguna cima que no ha caído,
la fe subsiste por materialidad,
se entiende con debilidad,
y se esparce entre arrepentidos lamentos,

el oro fue dios,
y dios es recuerdo,
malditos momentos
de tanta pobreza inmaterial,

aún el rico quisiera,
pintar de oro su propia cruz,
pintar el cielo de tal color,
pintar la negrura del real firmamento,

entre realidades diferentes,
el mundo siempre fue hostil,
mujeres y condenas,
hombre desertando toda luz,
humanos demacrados,

el que agoniza sabe de existencia,
y el enterrado de finitud,

el muerto sabe más de vida,
diez segundos antes de morir,
pero a nadie él se lo podrá explicar,

el sabio esconde ignorancia,
el terco, rancia penumbra,
y aún te nombra la muerte,
a ti, vida,

aún la audacia mortal se abre camino,
aún el vivo vive del crédulo,
aún los muertos se usan para aleccionar,

pero esta ruina,
nunca fue blasfemada, por temor,
la cima, entre tormentas,
nunca se podrá domesticar,

nunca brotará de ella la calma y su verdad,
la vida nunca fue tanta viva mentira.

 

Todo por la sabiduría.

Saludos IgnotaIlusión