El rincón de la silva

No me pongo caretas
al espejo es la cara que me veo
me digo que soy feo
que no tengo propósitos ni metas
el guión me lo creo
y pienso “ese eres”
no me siento a la altura
camino separado de otros seres
pequeño no percibo curvatura
parece un planisferio
el no saber bloqueó la cerradura
el desfile me lo he tomado en serio
todo es misterio

Son tantas cosas juntas…
solo me hago preguntas.

 

Las horas son presuntas
hormigas que desgranan la existencia.
Dudo mucho que sea coincidencia
que, escasas de preguntas,
pocas transciendan la hormiguesca ciencia.​

 

Esencia.

Aún respiro esencia
que ha dejado tu amor sobre mi pecho,
la flor de tus palabras aun aroma,
siento que aún estás aquí conmigo.
Yo sé que es inconsciencia,
no quisiera que entrara en mí el despecho.
La soledad asoma
y se ofrece procaz a ser mi abrigo.
¿Cómo puede lo grande disiparse?
¿Cómo puede el amor nomás perderse?
¿Cómo puede tu luz así eclipsarse?
¿cómo puede la vida deshacerse?
Es que somos finitos y transientes,
el amor es regalo singular,
otro eres si lo vives y lo sientes,
pero nunca lo puedes controlar.
Solo queda el recuerdo palpitando
que te concede vida, luego y cuando.​

 

Ni dónde, cómo o cuándo
es el lugar que ocupo en la vida.
Inicié la partida
cuando nací llorando
quién sabe qué desgracia de un ancestro.
Si le puse el cabestro
al corcel de un momento deslumbrante,
fue por temerle a un brinco o coz errante
de un corazón inerme,
o quizá por terror a conocerme.​

 

Profundamente respira, pues duerme
ya abre los ojos debe conocerme

Venga el pequeño amado
te esperé desde el vientre de mi madre
lo acordamos los tres, también tu padre
razones del pasado
los acontecimientos
vivencias van tejiendo sentimientos
almas encadenadas
por historias pasadas
¿entonces a que llaman albedrío?
lo mismo nos curte el calor que el frío.

 

Es absurdo el gentío
que patea basuras en su prisa.
En la calle, la brisa
es de un asfalto batido en loquerío.
Respiro sus sainetes
mientras hollines alzan barriletes*.​

* 5. m. Arg. cometa

​

 

Cumbre.

Perdida en los recuerdos,
buscando tu calor de entre tus versos
aroma de tu piel y de tu aliento,
yo me torturo ansiando tu regreso.
Pero ansiar el pasado no es de cuerdos,
ni tampoco inventar más universos,
mas mi realidad cambiar intento,
pero torpe, no sé cómo hacer eso.
¿Cómo volver a estar en una cumbre
donde el cielo despliegue iridiscencia
y unos ojos me expliquen, gaya ciencia,
que el vivir libertad sea costumbre?
Que todas las cadenas se disuelvan,
y que construir la vida sea un arte
donde sea el amor su gran baluarte.
Quiero que tus valores a mí vuelvan.
Así estarás en mí ya eternamente
y no andaré más sola entre la gente.
​

 

Existe el indigente
de amor, y yo lo he sido.
Es la hambruna letal sin buen recuerdo,
el dolor de un relámpago tendido
en el pecho, sin un destino cuerdo
de lluvia redentora.
Es la infinita hora
que se transforma en moribundo siglo,
las noches que detestan cada aurora.​

 

No se soporta.

Hace mucho calor desde la aurora.
El país parece horno.
Mueren aves volando allá en la costa.
Se me escurre la piel hora por hora.
Querer estar desnuda no es por porno,
es ansia de frescura.
El humor se me agosta.
El sueño no es recurso, no refresca.
Aunque sueñe buscando osos polares
y remonte la altura,
todo parece yesca,
se incendian platanares.
Escribo sobre el hielo, no me importa
que se funda el poema de pesares.
Ni pensando en tu amor, hoy se soporta.​

 

Dame serenidad
nada de exclamaciones y los premios
vanas voces parad
esos locos apremios,
guardalos para el libro
que la fiebre me toca en los pesares
mil espasmos de gripe son lugares
sin nada de equilibro.-​

 

Blancas margaritas.

Me dicen - natural,
a tu edad el amar, es poesía-
Poesía, regalo de los dioses,
que dan al alma mía
la fórmula que alivia mi moral,
si me dejas vacía con adioses.
Con ella yo construyo campanitas,
que suenan anunciando la mañana
y sonrisas de sol
que alumbran a las blancas margaritas
con promesas de amor, ¿me quiere o no?
Y yo vuelvo a soñar tu risa sana
y el tono de tus rosas, arrebol,
pensando, no me quiere, mas me amó.


​