El último cigarro

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El último cigarrillo. Sí.

Porque hoy al fin vas a dejar de fumar.

11: 57 pm
Puede que de un 24 de octubre.
La última calada de ese humo tóxico y mortal,
sucio y a la vez entrañablemente
balsámico y embriagador.
Abrigo y testigo de tantos y tantos momentos.
Momentos gélidos, momentos
calientes, irrepetibles, reveladores...
(o momentos que simplemente llenaban
día tras día el álbum de tu existencia)

Y hoy, ahora, es el último.
Sí, ¡el último de verdad!
Y hay que olvidar: matar tu yo fumador.
Quieres convencerte que este último
sabor a tabaco en tu paladar es asqueroso.
En un minuto correrás a lavarte los dientes
y enjuagarte la boca.
Y al mirarte al espejo serás otro Tú
distinto (en versión mejorada)

Y ese elixir bucal es el instrumento,
la herramienta, el arma,
la metáfora del cambio,
la varita mágica para el renacimiento de un nuevo Tú.
¡Pero no!, no es solo dejar de fumar.
En el fondo sabes que es algo más.

Una muerte y un nacimiento nuevos más.
Y es que morimos y nacemos tantas veces
a lo largo y ancho de nuestra vida...

¡Y otra vez más!

Como la última (y definitiva) discusión con esa chica,
ese último y cariñoso polvo de despedida,
ese último y ultratierno beso.
Y después lo vuestro habrá muerto para siempre.
Ya nunca más seréis ese "Tú y Ella"
(envidia insana de tantos y tantas
a lo largo de vuestra relación)

Ahora si acaso seréis amigos (no te engañes,
casi nunca resulta).
De una sola bala imaginaria habréis asesinado
vuestro Vosotros,
¡aquel inexpugnable "Vosotros y el mundo"!
Y con él vuestro inagotable deseo,
vuestra complicidad única,
vuestros mil proyectos de futuro en común,
y hasta aquel inolvidable y surrealista aniversario
vuestro en Roma (relato estrella obligado y
multirrepetido en las reuniones
ebrias y trasnochadas de amiguetes)

Ahora eres un nuevo Tú, y Ella es una nueva ella.
Como recién nacidos.
Nacidos: tú a otros poco posibles
"Tú y Ella"
Y ella a otros muy probables
"Ella y él"

Porque dejar atrás algunas cosas
siempre es morir un poco.
¡Y es que son tantas y tantas muertes durante la vida!

Como cuando dejas ese trabajo (después de 20 años),
o cambias de casa,
o de ciudad,
incluso al jubilar tu viejo y fiel coche
(más duro que un tanque)
y que era más que un coche.
O cuando te deshaces (a regañadientes)
de aquella inseparable y destrozada chaqueta de tu juventud,
que hoy, desde las oscuras entrañas del armario,
te parece más que una simple chaqueta.

Y también están esas otras muertes
(las más dramáticas y cabronas):
Ya nunca más "Tú y tu Amigo"
Ya nunca más "Tú y tu Familiar"
Ya nunca más "Tú y tu querida Perra (golden retriever)"

Y en todas esas muertes tú también mueres.
Siempre igual: Morir y renacer.
Renacer para luego volver a morir.

Cual recorrido por un parque temático
de primeras y últimas veces,
o de muertes y renacimientos. Tras cada calle,
tras cada esquina, en cada puesto y atracción.
-O como en aquella pelí de bucles temporales
en que el protagonista la terminaba cagando siempre
al final, una y otra vez,
por más que hiciera esto o lo otro
(hasta el día que uno la caga de verdad
y del todo, claro)

Y eso al final cansa. Eso agota lo indecible.
Y un día te rebelas de morir
y de volver a nacer tantas veces,
y de volver a nacer
para luego volver a morir.

Pero aun así, todavía no quieres abandonar el parque.
Porque te has convertido en un superviviente de muertes
y renaceres: Un auténtico profesional
de primeras y últimas veces.

Entonces aplastas, no sin cierta tristeza y cariño,
la colilla en el cenicero,
y corres a cepillarte los dientes.

Y al volver a la cocina
ves una antigua nota suya aún pegada en la nevera:
"cariño, compra naranjas para el desayuno, porfa"

La despegas, la lees, la relees,
y te quedas mirando la palabra "cariño"
(con esa típica erre suya tan ilegible y graciosa)
Y sientes pena,
y dolor,
y odio (sobre todo hacia ti),
y rabia,
y más pena.
Y finalmente, en un gesto absolutamente estoico,
la conviertes en una pequeña
y arrugada pelota de papel,
y la arrojas al jodido y santo cubo de la basura.

Ahora eres otra vez un nuevo Tú,

un recién estrenado Tú:
Un Tú renacido,
pero también un tú más muerto.
Y de repente te sientes más pequeño,
un tú en minúsculas
(y sin humo)

... un tú de mierda.

Y te empiezas a ver más invisible,
más y más invisible
a cada hora,
a cada minuto,
a cada segundo que pasa,

(aunque al salir a la calle
los demás te vean,

te sigan viendo

igual que siempre)

_______

 

Quizás el instinto y deseo de supervivencia no nos hace necesariamente mejores en otros factores o sirven para otro fin que no sean los que simplemente nos permiten existir... Supongo que sobrevivir y evolucionar no siempre van a la par. Gracias por tu visita, Luis. Un abrazo.

 

El cigarrillo. Què rico es!!! Oh yea ( asì como suena, joder)

 

Con un ultimo cigarro muchos se despiden, pero es el primero de mañana.
Gracias, por tan maravilloso escrito.
Un placer leerlo.
Un saludo

 

Gracias, Fabiola. Me alegra que te gustara este poema. Un beso.

 

Me identifica las muchas vidas dentro de la misma.
Gran faena descriptiva(la del papelito en la heladera es genial).
Un gusto pasar.

 

y para qué vas adejar de fumar, miedo a la muerte, a la miseria que somos como especie decadente, a qué??? yo cada vez fumo más... aunque me este haciendo mierda XD, no hay q ue dejar ni el clonazepam ni los cigarros ni las cervezas, son nuestro rato de calma que tenemos y de paso así sabemos que el recorrido de esta mierd de mundo es corto. hahaah imaginate vivir un mundo de mierda con 120 años, naaa para qué tanto infierno.


pd, me encantó lo de arrojar la nota de " cariño" al cubo de basura, ese hombre aún no debe morir...

es bueno leerte. muy bueno, luis.
abrazo.

 

Muchas gracias por el rescate y tu amable impresión sobre el poema, Riolita. Un abrazo, compa.

 

Ciertamente los que nunca han fumado jamás entenderán la gloria divina de echarse un cigarrillo después un intenso y apasionado acto amoroso contemplando en pareja (o en trío) la sublime belleza e inescrutable inmensidad de un estrellado cosmos en cualquier templada e idílica noche de verano... jajaja
Pero hay que reconocer el veneno que es, y hasta que inventen un tabaco que limpie los pulmones y una cerveza que desintoxique el hígado, habrá que intentar alargar algo esta mierda de vida, no sea que en unos pocos años descubran una pastilla que nos vuelva a todos guapos, felices, millonarios e inmunes a los dolores articulares forever

Muchas gracias, Danie. Otro abrazo de vuelta.

 

la cagada no es la muerte, siendo reales, y no hay que temerle a la muerte aunque todos en nuestra medida siempre aceleramos su presencia. la cagada es como uno puede quedar, porque la muerte es un alivio muchas veces, a eso si hay que temerle.
Sí, los cigarrillos de hoy en día son más veneno de lo que fue antes, todo lo de hoy en día es más veneno. Obvio que es mejor no tener vicios y ser puro de alma, pero cada uno vive como puede.

abrazos.

 

¿No tener vicios? .... ¡eso no es humano XD! jajaja

Y sobre la vida y la muerte, me quedo con algo que leí a un compañero de este mismo foro:
"Vive la vida lo mejor que puedas sin intentar entenderla ni aferrarte demasiado a ella"

Más abrazos.

 

Pero no dejes de fumar, ni de beber ni gozar y mucho menos dejes de escribir. Muy buen poema, Luis. Un abrazo.

 

Tendré en cuenta tus consejos, Alejandro . Me alegra que te gustara el poema. Muchas gracias, compa. Un abrazo.

 

Joder, qué chingón está esto. Si hasta me puedo calar los huesos en el saco y me queda de perlas.
Acaso aquí tiene protagonismo el síndrome de abstinencia, que es una de las cosas más méndigas que existen. Abstinencia de tabaco, abstinencia de ritos, abstinencias de apegos sexoafectivos. Parece que estoy nombrando los círculos del infierno. En 2011, después de unos ataques de apnea que me dejaban hecho un ovillo, dejé de fumar. La primera recomendación que me hicieron fue que no me estresara pensando que nunca jamás iba a fumar un pitillo, y bueno, me estresé de tanto recordarme que no debía estresarme. Para la dependencia mecánica empleé una raja enrollada de canela; a los tres días ya era adicto a esta especia. Encima, dejé de beber porque soy incapaz de tomarme una cerveza sin tener los pulmones supurando alquitrán. Las primeras semanas fueron espantosas, pero cuando se cumplió el primer mes, ¡puta madre!, me sentía un superhéroe... pero sin mi capa y sin mi ese. La "ese" es de Superman, aclaro. Fueron casi dos años, dos años tirados a la redes sociales, dos años de hacer sentadillas, dos años sin pasarme por El Curandero, la cantina de mala muerte de aquí a la vuelta. Hasta que me topé con una chica de la época del bachillerato que me así me tentó: Hay que echarnos unos tragos para recordar los viejos tiempos. Si me hubiera hablado la Santísima Virgen no hubiera sido tan feliz y obediente.
Ahora estoy preparando el terreno para dejar de fumar sin sacrificar mi cerveza dominguera. Los vapeadores son un asco. Me obligo a recordar que le pagó a las siniestras transnacionales del tabaco para que me maten, y eso me derriva. Y la mejor frase motivacional que he encontrado al respecto es una me Mark Twain: Dejar de fumar es muy fácil. Yo lo he hecho muchas veces. QHDP.
Tu poema me recordó todo esto, carnalito Libra. Yo te echo porras y te mando ánimos para que tus yoes derivados de tus procesos resilientes se integren en uno, más libre, más despejado de esas mierdas y más creativo que nunca. Gracias por dejarnos leer. Va el abrazo.

 

Como decimos en AA: ¡Un día a la vez!

Super cabrón, obviamente y es más fácil decirlo que actuar en ello. Y la jodida nostalgia no ayuda en lo más mínimo.

Desde acá te echo porras, munieco.


¡Salúos!