Cuarto negro

Abro puertas sin manija.
Están pesadas y muy frías.
Ni siquiera tienen bisagras.

Retrocedo,
y ya no son más puertas.

Veo paredes llenas de ventanas
que son espejos,
y no me veo.

Luz que sale de mis ojos
y espejos que reflejan oscuridad.

Cortinas inertes,
y tornado en el ambiente.

Retratos sin miradas,
pero alguien me ve.

Llueve tinta,
y ni un tintero.

Libreros llenos
de los poemas más bellos,
mas no están escritos.
Lo sé,
pues no los veo.

Hamaca de espinas en un rincón.
Me recuesto,
y caigo en mi cama.

Despierto.
Solo fue un mal sueño.

 

a mi me en-can-ta.
los finos hilos que hacen el hilo que mueve la rueca del estabilo.