Luna muerta

Luna muerta

Sirve la lánguida luz de esta luna muerta,​

como un espejo roto en mi conciencia,​

donde naufraga toda resistencia,
y la esperanza yace en su tumba, yerta.​

Tiembla el silencio en la noche cerrada,​

hay un temblor de sombras en el suelo,​

cruje el dolor alzándose hacia el cielo,
como oración de un alma condenada.​

Sangra el reloj, sus horas ya vacías,​

ciega el olvido, devora el instante,​

sueña mi piel con fuego delirante,
y arden las ruinas de antiguas porfías.​

Las cicatrices tiemblan en el pecho,​

duermen los sueños bajo polvo espeso,​

mi nombre muere en cada grito ileso,
tras el cristal del mundo más deshecho.​

Miro la luna y no hallo salvación,​

su luz de hueso empaña la mirada,​

soy sombra errante, voz acuchillada,
que aúlla al filo cruel de la razón.​

Gime la tinta, el verso se suicida,​

late la pena en cada nueva rima,​

cada palabra es cárcel que se arrima,
a esta pasión de muerte sostenida.​

Y en el final, ya nada sobrevive:​

ni el alma, ni la carne, ni el camino.​

Solo este amor oscuro y sin destino,
que se desangra en la entraña y pervive...​