crisantemo
Poeta fiel al portal
Mis recuerdos tan solo son garantes
de mi paso por ese breve autismo
que fue mi vida, un burdo catecismo
cuyo dogma no acepto como antes.
Son mortaja de seda esos instantes
que paso en comunión conmigo mismo,
mi soledad, es más el negro abismo,
que el dorado de auroras rutilantes.
No hay pasado en vivir, mirar atrás
sin generar recuerdos no es vencer
al destino, no vivo en el ayer
si no en el hoy, mañana es un quizás.
Ese quizás que siempre tuve en mente,
me apetece vivirlo intensamente.
de mi paso por ese breve autismo
que fue mi vida, un burdo catecismo
cuyo dogma no acepto como antes.
Son mortaja de seda esos instantes
que paso en comunión conmigo mismo,
mi soledad, es más el negro abismo,
que el dorado de auroras rutilantes.
No hay pasado en vivir, mirar atrás
sin generar recuerdos no es vencer
al destino, no vivo en el ayer
si no en el hoy, mañana es un quizás.
Ese quizás que siempre tuve en mente,
me apetece vivirlo intensamente.
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