Quintillas quincalleras quizás quemen quilos

Me encanta su compañía
es amable, es amorosa
es la que me alegra el día
es mi mujer, es mi diosa
…me dictó esta poesía.

 

Sé que en esta poesía
no rimaré con acierto
y dejaré al descubierto
lo que mucho me temía:
que no soy ningún experto.

 

Estás temeroso, advierto,
dudas de venir conmigo
crees que yo te pervierto.
Eres tan solo un amigo
y contigo me divierto.​

 

Realmente me divierto
cuando las quintillas leo
me sirven de parloteo
porque son un libro abierto,
y aquí aguanto, no me apeo

 

Como jinete, me apeo
si la ocasión lo amerita.
Si se trata de una cita,
con la moza me floreo.
¡Quién lo bailado me quita!​

 

Las manos me dijo, quita
de ese postre de la abuela
por mucho que a limón huela
que te gula necesita
saber cómo se consuela.

 

Con sus letras se consuela
el incansable escritor.
Su trazo deja la estela
de un polícromo dolor
como agridulce acuarela.​

 

Sigo, pero te ha quedado fuera de métrica el cuarto, Pi.

Si depende del color
del cristal con que se mire,
que el humilde prisma aspire
a expresarnos tu dulzor.
Esperemos que se inspire.​

 

Para que mi amor me inspire
poco trabajo ha de hacer
porque aunque solo me mire
me derrito por doquier
y logra que yo suspire.

 

Cuando el estío suspire
el último lirio erguido,
avisará que te has ido
y que, resignado, admire
tu vuelo libre y sin nido.​

 

De amor tuvimos un nido
en las tardes de partido
pero el match fue cancelado
por razón del campo helado
y corro aunque estoy herido.

 

Desde la ventana, herido,
el valle llega a mis ojos.
Con tonos grises y rojos
es hollín, sangre y olvido,
atardecer y despojos.

​

 

Un dechado de despojos
era el pobre de la esquina
envuelto en su gabardina
y tapado hasta los ojos
con un alma mortecina.

 

¿Qué está fumando la rana?
¿Será hachís, será tabaco?,
¿opio?, ¿quizá marihuana?
No la juzgo ni la ataco
porque yo no uso sotana.

​

 

¿Y qué rimará con "monje"?
Que absorba conocimiento
mi pobre seso, ¡sin cuento!
Que de erudición se esponje
y me alcen un monumento.​

 

Por supuesto un monumento
mereces por tu valía
pues no se hace en un momento
tan hermosa poesía
pues se precisa talento.

 

De los pueblos, el estigma
lo cíclico suele ser.
En países, por doquier,
resultan ser paradigma
los vaivenes del poder.​

 

Cuando se aferra al poder
uno que no lo merece
solo por permanecer
en el poder, me parece
que mancha tal menester.

PD. Herme el primero es de siete.

 

Efectivamente. Al revisarlo, me hube de comer el "el" que ahora dejo. Gracias.

 

Es tedioso menester
cocinar, lavar los platos
y así de poco “comer”.
¿Hay trabajos tan ingratos
como el de esposo, mujer?​

 

Sólo sé que la mujer
mucho nos hace sufrir
no solamente al nacer
sino intentando vivir
solos al amanecer.

 

No por mucho amanecer
con el Sol, el buen gusano
se conseguirá comer.
Lo dijo un viejo zurano*
a punto de fenecer.
​

* Hoy es todo "paloma zurana" o "torcaz zurita", pero si eres más antiguo que el DRAE y memorioso...

 

Mi mano concedería​

a aquel que hiciera poemas,​

y ya saben de que temas,
de amor, mas con alegría,
con refinadas zalemas.​

 

Juegos de ardor y zalemas
son danzas de seducción.
Observa que la pasión
nunca es fórmula, es dilema,
dulce enigma, no ecuación.​