Un antro de antes

A más de uno los domingos
la cerveza le brotaba de la boca.
Los ojos tan amarillos como el fondo
de ese letrero del pub-cafetería.

Parecían el cuervo negro
que había bajado
del letrero negro y redondo
con fondo amarillo.

Yo ponía a José Feliciano.
“Qué seráaaa de mi vida,
quéee seráaa qué seráaa…”.

Ya estaban tristes, qué más daba.
Ninguno tenía nada en casa.
Nada mejor que beber y fumar
y mirar lascivamente a la camarera
o quizás a mí.

Timones, redes y barcos y cuadros
de mares del mundo, y un billar
decoraban el bar de madera
repleta de años de nicotina.

Un bar musical sin marinero alguno
y lejos, muy lejos de mar alguno.

Quéee seráaaa, qué seráaaa
de mi vida qué seráaaaa...
El traqueteo de la máquina
tragaperras. “Qué buena estás.
Otra cerveza, un cubata,
dame cambio y un paquete
de tabaco".

El humo como niebla
y el boom de una bola
al chocar contra otras
o colarse
por el agujero del billar.

Como la vida de los de allí
que huíamos de la misma vida
chocando unos contra otros
a ver quién caía
más aún
en el profundo agujero
de la noche
de la profunda noche
que ya éramos.





Gracias por leer.

 

Ya mis amigos se fueron casi todos,
y los otros partirán después que yo...

Ese jodido del Feliciano. A veces en mi playlist aleatoria me sale un bolero de su boca y ya estoy muy lejos. Luego, la guitarra sorda a su prodigio también se queda muda, dejando solo la pregunta: ¿Qué será de mi vida qué será? Así, sin conjunción. Solo espero que la lascivia propia no se acabe, aunque no quiera mirarse al espejo. Lo que pueda hacerse, se hará.

So far tutto o forse niente, da domani si vedrà,
e sarà, sarà quel che sarà.

Un lujo, carnalito Évano. Van mis abrazos.

 

Gracias, compañero, por tan excelente comentario. Casi clarividente porque mi lascivia anda un poco jodida ja, ja, ja.

Salud2, Pedro.

 

Muy buenos versos, compañero
Évano.
Quizás porque me recuerdan aquella canción de Luca Prodan: "Beautiful losers".
A lo mejor me gustan porque no persiguen la expectativa o la moraleja, ni el consenso,
o porque también supe ser cantinero
y me reconozco en los calambres
de estar parado -tras esas interminables barras de curupay, decepción y humo- la noche entera
y advierto aquello de vivir
con la espalda acalambrada de sostener la charla,
y la triste mirada ( tan de uno, también ) de los parroquianos.

"Un antro de antes".
Tampoco le quedaba mal: "Un antro y un después".

El final del poema es bello por nostálgico; pero más por evocador.

Gran saludo.