Liras ligadas logran labrar los lúcidos locos

Fue el sino de la piedra
ser losa que cubriera su final.
El mito se desmedra,
el honor no fue tal
pues un héroe es solo terrenal.​

 

Parece ya el final
de un amor que fue flor de suave aroma
de origen tropical.
Vencida se desploma.
Vorágine de vida es el axioma.

​

 

El hilo se desploma.
Sin embargo, la rima se mantuvo.
Un terceto se asoma
y, aunque nos entretuvo,
de retirarse el pícaro se abstuvo.​

 

Es un amor que anduvo
alimentando mi alma de ilusiones.
Un tiempo me entretuvo.
Veía yo visiones,
sentíale su beso en ocasiones.​

 

Confieso que me atraes.
Como una flor que grita primaveras.
Como a los mitimaes
volver a sus praderas.
Como alzarnos al alba y con ojeras.​

 

No sé que es lo que esperas.
Los días de regalo los recibes
brillantes como esferas
y pienso que aún vives
tan pleno cual los versos que aún escribes.​

 

Ni el Sol es tu adversario.
Es mas bien otro súbdito encantado,
o quizá un emisario
de tu cielo vedado
al ojo del mortal embelesado.​

 

Ocurren terremotos
internos en un pecho sin aliento.
Y son temas ignotos
en un joven momento.
Aprender a sufrir no es escarmiento.​

 

Es el canto del viento
con susurros que gimen lastimeros,
que provoca tormento.
Suena cual desesperos
causados por amores agoreros.​

 

Pájaros agoreros
ya no me merodean las ideas.
Ahora encuentran peros,
buscan otras tareas
menos pesadas que mis odiseas.​

 

¿Hacia dónde es que oteas?
¿En que campo florido, que corola,
logra que no me veas?
¿Que rostro se arrebola
cuando tú le sonríes con un hola?

​

 

Solo queda una estela
de la vida al cerrar en un instante
los ojos. La novela
se condensa, fluctuante,
y luego se esfumina, vacilante.

​

 

Mi ánimo vacilante
fluctúa entre la angustia y la alegría.
Es muy desesperante
no tener una guía
que mantenga mi humor en sintonía.​