La dinamita lenta del olvido

El día no se oculta;

se ha cosido la pupila,

y la luz es un rumor

de gasas sucias.

De repente, un clic.

Un músculo absurdo

se contrae

y las calles vacías

se dinamitan

con la urgencia del tedio.

Las terrazas son trampolines

de humo y nicotina.

Ahí se sientan, sí,

los avatares con piel humana,

dispuestos al rito mordaz

de la conversación.

La cerveza no acelera el habla,

la licúa,

convierte la pena

en una babosa retórica.

Ya no son humanos;

son algoritmos

que ejecutan la función:

olvidar la existencia

mediante el ruido.
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