Camino por el pasillo del micro,

Camino por el pasillo del micro
en la hora mas hundida de la noche.
Todos duermen, no logro distinguir caras.
Como hormigas, me impactan la retina
pequeñas luces, verdes y rojas.
Pertenecen al corredor del micro,
al soñoliento corredor...
el pasillo en donde la hora
hundida de la noche se despliega.
La hora cénit, donde ausentes,
los cuervos vacíos contemplan la luna,
la hora marcada por la quietud
del péndulo,
la pesada quietud.
Hora surcada por el micro
en la llanura.
Miro en la ventana
y el terror es tan grande...
el paisaje es, en exceso,
negro, amplio, desolado.

 

Me penetró este poema, lo que dice, la vivencia tuya, salida de tus ojos, de tu vida diaria y cotidiana, tu vulgaridad de hombre solo, miras por la ventana y ves esa boca de lobo, qué bien, es una hora especial para ti, vas hacia un destino, o bien solo te meces con los frenazos de un metro en plena ciudad, donde sea, tu poema transmite, transmite de veras, con palabras y sin palabras, como lo hace un poeta, que no necesita de léxicos.

Tu lector...Arturo.

 

Que bueno que te haya gustado. Gracias por hacermelo saber, chabón.