STOP

[center:86e7e536f3]
El Stop de mi calle
se ha cansado de parar coches,
y gota a gota se diluye
el candor rojo de sus mejillas.

Nació crucificado en el asfalto
con los brazos abiertos
las veinticuatro horas.

Y en su irónico código,
genético y circulatorio,
va deteniendo,
condenado a estar quieto.

Su cabeza es de panal,
de panal de abejas rojas,
de rojas y blancas estrellas.

Pero el tiempo le escupe lluvia,
y se muere su devoción
de pulmonía triste.
Y se amoníacan sus pies
de urinario humillado,
de perros desalmados.[/center:86e7e536f3]

 

¡que visión de poeta en algo tan trivial!, lo encuentro muy bueno, un saludo y mi aplauso viento azul.

 

Gracias geraldine,
contemplé su estático perseverar,
y decidí que por "nada del mundo",
me gustaría ser una señal de tráfico.