Se muere el mes de abril

Se muere el mes de Abril.
Sin lágrimas ni responso.
En la monotonía
encubierta de mis horas
Abril era otra cosa.

Con su pelo cano,
con el verano cansado,
y con una treintena
de días llenas de hojas
Abril era otra cosa.

En Abril, dormía,
cobijado en algún árbol
el invierno y su viento,
aparentando timidez,
mirando de reojo.

Abril era otra cosa.
Tenía el alma de poeta
y con cada llovizna,
en cada gota, mostraba
la calidez del verso.

Abril era manso.
Abril pasaba más lento;
y no se distraía
haciendo crecer las flores.
Abril...era otra cosa...

Se muere el mes de Abril.
Sin amigos, sin epitafios.
Hojas tapan su tumba.
Se ha muerto de pobre el viejo,
y nadie se dió cuenta.

 

Muchas gracias L.Ariza por tus hermosos comentarios.
Un abrazo.

 

Abril era otra cosa.
Abril era manso.

me gusta tu manera de decir...
un beso

 

un poco triste tu poema amigo,un abrazo

 

Muy agradable la imagen que logras en estos versos. Es buena esta lectura. Te felicito. Saludos.

 

Gracias Slavador por tus palabras.
Un abrazo