Autopista

Acá, de frente a la autopista,
la lluvia quita el alquitrán del alma,
la brumosa luna oculta su soledad

detrás​

de las difundidas lágrimas de Dios,
las luces de los autos pasan como ráfagas fugitivas

que buscan colisionar

con algún lugar seco
del horizonte​

“un manojo de metálicas estrellas fugaces
para aquel viejo deseo del corazón
que dejé muy atrás, a cientos de kilómetros, en casa”.