ciclo

se me pegan los párpados a las pupilas
se hace un muro de tierra que se bebe la luz
un espacio vacío donde mueren los ecos
un abrigo de polvo que alimenta mis poros
lame un velo de lino con lienzos voladores
no hay destellos fantasmas que se asomen al sur

estoy muerto

frío y solemne es el último minuto en las miradas
se ocultan los vestigios de mi cuerpo bajo el polvo
para que los miradas no contemplen con horror el viaje verdadero
el esperado e inevitable
el que vuelve al submundo y rinde
las espadas valientes de todos mis guerreros
las que llevaron rumbos y caudales de gloria a cada instante
a cada paso mío
al fragor de la guerra
que constante se aspira
y constante le acecha
minuto por minuto

estoy muerto, pero vivo;
y ahora, vuelvo...
en tantas formas vuelvo

interminable el ciclo
a navegar y andar.