Absurdo Tumulto

Qué paradoja, que la poesía me asista

a dar orden a lo cotidiano, sobre una hoja,

y articular esta realidad de catetos opuestos,

de dolores subyacentes por ideologías marxistas.



Poesía sin religión, que conmigo conversa

de hipocresías cóncavas, de sonrisas convexas

de heridas abiertas ocultas con chistes a la vista

De gente sin vida propia, sin colores en la paleta.



poesía sin ese raro rigor político

que cierra las heridas ocultas mías y de otros

bueno, siempre y cuando sea a solas en el ático

por miedo a que la sociedad nos tilde de locos.



Que paradoja que la poesía se vista

con sus mejores ropas, para desnudar

parábolas extrañas en el devenir diario

de los homosapiens en su deambular;

absurdo…​