Alma muerta

Desvisto afanosamente
mi alma en el presente;
quito sus harapos,
la alimento con un poco de ternura,
y duerme;
no hago ruido,
no sea que despierte.

Escudriño con mis ojos sus entrañas;
y aunque sigue siendo mi alma,
para mi es una extraña;
se ve raída cadavérica y sin vida;
no tienen colores sus mejillas;
su cuerpo está cubierto por heridas;
la tristeza ha remplazado,
la alegría de otros días,
y yo le digo:
Respóndeme alma perdida,
¿Es cierto que tú eres el alma mía?
Y esa alma triste y desvalida
se incorpora un poco
y me restriega en el rostro sus heridas.

Entonces percibo
de su esencia la fragancia;
y reconozco en esa alma casi muerta,
destellos de la fragancia,
de la esencia del alma mía.

La tomo en mis brazos,
y descubro en el fondo de una herida,
como una mariposa policromada,
llena de colores y de alegría;
tu amor, tu pasión
que aún en mi alma muerta,
todavía siguen con vida.

Si eso no es amor,
dime tú mariposa amiga pérdida;
¿Acaso llamas amor,
a la pasión que te quema, se apaga,
y que dura solo unos días?
¿O a este calor que te arropa,
y que ha durado,
más de una vida?

 

Una obra excelente, apasionada, lúcida, una belleza maravillosa.