Alterado

Amaneció tan temprano este viernes,

que el jueves todavía reinaba.

Largos los días cuando...

sólo las amapolas silvestres

habitan en los poemas.

¿A quién sirves, Primavera?

¿quién te espera?

¿quién te anhela?

Vacíos los versos,

llenos de malas hierbas.

Llega ya, estío callado:

cuna de los arrullos,

siesta reparadora,

tiempo para el casado,

rodríguez fabril,

jardinero de tus cuidados,

pensil florido de mi infancia;

textos ya gastados.

Están aquí las oscuras golondrinas,

sólo espero que el barro de sus nidos

haya secado y echen a volar,

por volanderas,

las crías que han engendrado.

Hasta entonces mantenme callado

o, por lo menos, regálame un verso;
un verso, sí,

que nadie haya inventado.​

 

Una mirada melancólica en primavera. Buen poema, el final me encantó.

Un gusto leerte. Hasta pronto, lumino.

Un beso.

 

Ha sido un gusto detenerme en tu espacio y leer este bello poema
Se nota gran dominio en el quehacer de la poesía

un abracito

 

Gracias por tus palabras. Es mas fácil hacerle una oda a la primavera, que esta visión que he querido plasmar y tu has sabido ver. Siempre he pensado que los poemas ,si no se cierran bien, se derraman y no quitan la sed.

 

Gracias por tu comentario , me anima a seguir y a que por lo menos lo haga verdad. Saludos y otro abrazo para ti.