Argentina

Siempre un anónimo mas con nombre y apellido,
cruzan las calles en busca de paz y se encuentran desaparecidos
cementerio vivo, vacío de esperanzas,
con olor y gusto a vino,
de la venganza.

Somos hijos del invierno envenenado,
esclavos de una ilusión,
de ser encontrados,
pasajes de una historia,
que nos ha condenado,
somos pasión con sabor a sangre,
de sombreros marginados.

Buenos Aires se desviste,
en el humo de sus calles,
ruge el tango en una sombra,
del niño que en la calle se la pasa peloteando.

Sabe a poco el desconsuelo,
de los ojos que se estan mirando,
tanta ropa fina blanca,
con sabor amargo.

La desventura es amar,
en un rio de desierto,
Argentina hoy tu alma,
son caricias en el viento.