Argentina

ARGENTINA

Somos hijos y nietos de inmigrantes
llegados a este suelo productivo.
Un sueño con recursos abundantes
en vistas de olvidarse lo opresivo.

Kilómetros de mar con sus brillantes
olas al este oponen su atractivo
montañoso. Fronteras elegantes
que prometieron ser un buen motivo.

Creíste en los grandes de la historia
que enseñaron quién es el que domina
si el esfuerzo se clava en la memoria.

Altibajos nos fueron disciplina
con lágrimas, con sangre y con euforia.
Así mismo surgiste, mi Argentina.​

 

Muy bellas letras Ángel. Un saludo. Buen día

 

Muchas gracias, amigo.
Buen domingo.

 

Mi papá era italiano, así que imaginarás cuánto me identifica tu poema que es hermoso, Ángel.
Es de esos que llegan al corazón, sobre todo para quienes somos semillas de otras tierras y al mismo tiempo amamos y nos duele nuestro país.
Un abrazo con admiración.

 

Mis abuelos paternos eran italianos y los maternos franceses, que vinieron en busca de mejores condiciones. Nuestra Argentina es hermosa.
Gracias por tu comentario, Cecilya. Un fuerte abrazo.

 

Muchas gracias, Isabel. Un abrazo.

 

Aquí te dejo un poco conocido regalito de don Julio Cortázar:
La patria:

Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.

Pobres negros.

Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centroforwards, livianos, Fangio solo, tenientes primeros,
coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en
pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.

Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.

Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.

Julio Cortázar

Julio Florencio Cortázar, nació en Bruselas, Bélgica, el 26 de agosto de 1914.

 

Muy bueno, Jorge. No lo había leído antes. Gracias por compartirlo.
Un abrazo.

 

Bonito soneto Angel, qué pena que gobierne un tirano tan canalla una tierra tan bonita y a unas gentes tan creativas .
Un abrazo compañero.
Paco

 

Hermoso homenaje a esa tierra que acogió a tus antepasados
y que ahora es tan tuya.
Grato pasar por tu bello poema, saludos cordiales amigo poeta.
Un abrazo
Alfredo

 

Lamentablemente no ha sido bien administrada por años, ojalá cambien las cosas. Gracias por pasar.
Un abrazo.

 

Gracias a vos por comentar. Un abrazo.

 

Maravilloso homenaje hacen tus bellas letras a esta tierra tan hermosa y querida como es Argentina querido amigo Angelcesar, todo un placer visitarte y dejar así la humilde huella de mi paso en tan creativas e inspiradas letras.....muáááácksssssss

 

Muchas gracias por dejarme tu comentario tan amable, Isabel.
Un abrazo.