aula

La escuela del profesor
donde se vertían escaleras
como ideas,
donde se enojaba el niño
o se aflojaban las zapatillas
desenroscadas en las mesas.​

La lejana tierra
de alfombras rojas
donde pisaba la inocencia
de madera
y se recogían las tizas
en las orillas...​

y cada uno se quedó
con sumas y restas
dejando los sueños
dentro de las mochilas.​

Ha pasado un siglo apenas,
la parábola en la pizarra gris
y las ramas de las altas capas
envueltas entre marionetas.​

Y los muñecos de enredaderas,
los mas perdidos y los mas buscados
vuelan como balas
por las vidas...​

[B]cuando uno se da cuenta [/B]
[SIZE=4][B]de que todavía
tiene manchados los labios [/B][/SIZE]
[FONT=Courier New][SIZE=4][B]de tinta roja.
...
[/B][/SIZE][/FONT]​

 

Excelente trabajo de huellas indelebles anguladas en las paredes donde una vez se reinaba para aprender...Un poema dotado de nostalgia, de aquella aula que después de un siglo sigue contando historias....
Gusto enorme recorrer tu entrega...
Un abrazo
Camelia

 

Muchas gracias por el comentario...Saludos