Basura.

Latas roídas por la intemperie,
donde el óxido deforma nombres de marcas
internacionales.
Cajetillas de tabaco que ya no intimidan,
porque las fotos de los bebés moribundos
se han convertido en cuadros
impresionistas.
La basura se integra como un elemento
más de la cosecha,
como un indicio
de que el hombre ha estado ahí.

Me río por no llorar.

La mayor parte de nuestra historia,
hemos estado trabajando para dejar un legado;
para dejar un mensaje que perdure
tras el final de los Tiempos.
Las artes, los idiomas, la tecnología...
Y sé que nada de esto va a ser recordado;
sé que lo único que nos identificará serán
el plástico y el metal corroído,
formando continentes pútridos
sobre un gran océano de veneno;
sé que lo único que nos identificará serán
los edificios en ruinas de las metrópolis,
irguiéndose sobre ellas como tumbas
improvisadas...

Todas las formas de vida que lleguen aquí,
sabrán que alguien estuvo en la Tierra.
Y eso es lo que más me jode:
que sabrán que fuimos
los culpables
de nuestra muerte.

 

Gracias por el poema.
Un saludo.

 

... cuando nos damos cuenta que nuestro enemigo más peligroso, está frente al espejo.

Saludos.