Beso Ausente

A esos días, en que el mundo
olvida su latido,
donde todo suena a lluvia
dentro de un vidrio vacío.

Donde nada ocurre,
pero el aire gime lento,
y cada hoja tiembla:
en ese silencio
nace el viento.

Sin música,
solo un perfume antiguo;
sin amor,
alma ingrata que imagina.

Entonces duele —tan leve—,
su belleza no llama:
se queda, como un beso.
Ese beso ausente,
que aún tiembla en la nada.