Besos perversos.

Besos perversos.

A Damaris​

Hay besos que sólo se leen.
Se pueden imaginar sobre una escenografía.
Un castillo azul, un bosque encantado,
una trinchera, un comedor popular,
el habitáculo de un módulo lunar...

Cerrar los ojos para evaporar la distancia.
Beberse los océanos.
Patinar sobre los picos de los Andes.
Hacer que la tierra se apoye sobre tortugas.
Deslizar las venas por un pulso de satélite.

Un delirio de locos montados sobre jirafas Dalí.
Pulsar pedacitos de plástico perfectamente rotulados,
y creer que son una cascada de vértebras.
Relatar texturas de puentes infinitos,
para acariciar omóplatos intangibles.

Bah, amores virtuales, se burlan las ecuaciones,
con la misma certeza de un rumbo de molécula,
una vuelta multiforme de hoja de Riemman.

Morder con una palabra cada dedo de los pies.
Humedecer con un morfema la línea oído/clavícula.
Arrancar con una interjección los elásticos del pudor.
Enardecer con una metáfora un lago de ombligo.

Y no conocerse la piel.

Besos perversos.

Besos que no pueden ser dados, pero pueden ser sentidos.
Abrazos obsequiados al viento, que oprimen las costillas.
Manos lúcidas que destierran fantasmas de soledades.

Es cierto, es cier... es...

Hay pieles cercanas rondando patios.

Pero, pero... pero...

Yo que he sido fiel,
en una fidelidad de Sarraceno,
hasta una amargura de rosa muerta,
postulo mi infidelidad abierta.

Beberé de las hojas del limonero,
de este que está acá, en el verano,
me emborracharé del perfume de niña,
lejana, allá, en el invierno.

Claro, yo seré, niño.
Seré el adolescente que me había olvidado.
Hablaré en pleno otoño,
de las cosas que callé en primavera.
Mala secuencia, pero secuencia cumplida.

Sumaré su nombre a todos mis amores incumplidos.
Un imposible más, pero un imposible que responde.

(Ella sabe, confidencias secretas, todo el rosario de mis nombres)

Le besare, como ya he dicho, cada dedo de su pie.
Le arañaré de yemas los omóplatos.
Le arrancaré un beso desde el fondo de la garganta.
Exploraré con mi virtualidad los bordes de su axila.
Le arrancaré una hesitación por la sola magia de un renglón.

Bah, las latas de cerveza no entienden.
Ellas que sólo existen para lubricar vaginas,
no entienden de columpios bajo los puentes;
no entienden de orgasmos bajo la sombra de los gatos;
no entienden de pechos entregados de adentro hacia fuera.

Es que yo acabo de disfrazarme de imberbe.
Me he comprado un chupetín grandote.
(Me he olvidado del sexo salvaje,
esas noches de traiciones,
ese explorar y penetrar endotelios)
Y me imagino, torpemente, mordiéndome las uñas,
la curva de un muslo debajo de una tabla.
Espío como será eso que se guarda tras el escote.

Humm... ansiedad de púber, de piel fresca, aguas virginales.

Igual. Exactamente igual.

No hay vestido de fiesta,
sólo una distancia de cuarto de meridiano.
No hay una máscara de disfraces,
sólo una mediación de pantallas.
No hay arañas de 500 luces,
sólo una red con miles ojos.
No hay puertas de cristal,
sólo un portal de palabras mágicas.

Y me atrevo,
antes de mi colapso de huesos.
Caminar a dos aguas.
Mientras husmeo un hombro de bretel caído.
Arrojaré mis pétalos de verso/beso,
como misiles de paz,
sobre los dominios de Quetzacoalt.

 

Me agrado esa dualidad irreverentemente retratada de las aristas de un beso y las emociones o sentimientos que acuna entre sus labios.
Grato leerte.
Saludos

 

Me gustan los besos...menos el Beso de Judas, creo que me gustan todos. Poema significativo de lo que son para ti los Besos Perversos. Buen poema Cris. Saludos desde mi estrella roja.

 

Ice de vientos gélidos, Antares que como estrella tiene pasión y fusión. Gracias.

 

Bueno, Cris... Cam.. excelente exposición... como quien quiere a darse a conocer... que lo romántico
no es su fuerte... pero sí la arbitrariedad, de los hechos y las circunstancias.. y dada su ladina inclinación
obvio, le encantan los besos perversos... y todo lo que detrás de esta contexto... lo inspire realmente... la vida.
De hecho (si sigues así...) creo que terminará siendo sodomasoquista... jajajaj... Mis saludos más cordiales
poeta... Cordialmente:

 

Gitano, gracias.

 

Gracias, Bristy