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Quisiera morir viviendo,
disfrutando lo poco
y sufriéndolo todo,
pero me mantengo austero,

quisiera matar jurando
que todos dejemos nuestro egoísmo,
aunque es poco un deseo,

matar la ira,
matar la avaricia
matar la tristeza

pero la tormenta nos truena el alma,
a veces quisiera encontrar una razón
que me queme sin secarme,
alguna eutanasia que no herede dolor,

pero no hay nada,
solo escribo
nadie me responde,
y sigo buscando
ese alma que me poetice el nombre,
pero aturde el silencio,

pensar que la vida es única
es indulgencia,
nacimos por deseos
y muchas veces por necesidad,
el amor es fantasía,
y cada uno cuenta páginas,

todas terminan en prosa,
y alguien con gusto las lee,
esa que cría el desorden,

consciencia que cristaliza lágrimas,

deseando en nuestro momento de partir,
felicidad a los que siguen escribiendo,
y la tristeza sigue latiendo,
en los ojos del lector sempiterno.