Busto viudo-.

Las líneas de mis vértebras,

son sucintas y están maltrechas.

Leves, como plumajes de lechuza,

son las noches que me acompañan.

Las nupcias de los aventureros,

nunca terminan en nada bueno.

Los consejeros, estúpidos y malolientes,

dan de beber a los niños semillas de girasol.

Mi costado sangra y vierte su sangre

sobre territorios inexplorados.

Se nace muerto, enterrado en un busto,

anónimo y estéril.

Se nace muerto, con un vívido porcentaje

de angustia diluida.

¡Oh, cómo se extingue la vida, entre mis manos,

sueño incierto de maniquís y de negras culebras!



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Excelentes metáforas de esa pequeña muerte de cada día, que es esa angustia existencial... excelente trabajo, amigo Ben. Un abrazo, y mis mejores deseos.

 

Muchas gracias amigo Tribuzen, siento no poder estar tan presente en tus escritos como debiera, un abrazo!