Caminante

El caballero de la orden de las piedras

afiló su gajo hirsuto y despiadado

cuando la noche respiraba calma

desmembró las madreselvas de esperanza.


Sintió en sus savias ocres , silvestres y milenarias

la pesadilla recurrente de ser hacha

el movimiento es un espectro que te asusta

te acorrala , te sofoca y te atrapa.


Tus adentros son raíces ignotas y profundas

sueños de hormigas alienadas

constelaciones caprichosas que se acorazan

con urdimbres de subterfugios y avivadas.


El rocío de la hiel y el desamparo

forjó con arte tu meollo duro y solitario

tu rigidez de esfinge fortaleció tu traza

desconoces el estro de las albas.


No parpadean tus ojos esperanza

no odias , ni amas

inefable el lenguaje de tu alma

solo esperas tu momento

agazapado en la umbría picada de la desconfianza.



De las edades heroicas jamás recordadas

tu arma , tu trampa , tu tiempo

tu mirada agria ,epitafio

órbitas sin fondo que aguardan.

Presta esta la pluma en el tintero de tu boca

para tender una creativa emboscada.


Tu ser corsario con libertad de albatros

circunnavegó arcádicas singladuras de pasos

eructando sin premura las sinfonías del hambre

por el océano profundo del vasto Chaco.


Eres víctima y villano

troglodita ciceroniano

nadie develará los secretos de tu ánfora

lo ocultarás bajo el humo místico de palo santo.



Cuando arda el tenue fulgor a la distancia

entre ramas cómplices que te guardan

cubierto con un dosel de estrellas trasnochadas

sentirá su sangre revolcarse en la lava.


Eres venganza vestida de inocencia

sorpresivo grito que profana

el silencio sagrado del ocaso.



Vástago de execrables aceros y engaños

hijo milenario de la virgen horadada

un vaho muerto desborda de tus fauces

llanto visceral en el monte bajo


Respiración depredadora pero aprensiva

puma que amenaza y presa amenazada

eres dualidad informe exiliada

preso de una modernidad que se te escapa

mudo balbuceando una balada.



Tu brújula será siempre el camino

camina , solo camina viejo hermano

aunque Platón , Aristóteles y los presocráticos

rebuznen en sus tumbas

tu porvenir y tu presente es el pasado.
​

 

Ja ja ja

 

Misterio

 

Y la vida en medio

 

incluyendo tus versos que riman,jajaja. Un abrazo