Campeona

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Mi abuela, gran tipa.

Hoy me he acordado de ella.

Bella de verdad, (y no porque no tuviera nietos,
que sí los tiene)
De joven,
nada que envidiar a una actriz de Hollywood.

Hoy mi nevera estaba vacía, no sabía que comer,
y he decidido ir a un chino.

La primera vez que comí en un chino
-allá por los 70- fue con ella.
Yo pensaba: tengo la abuela más moderna
del mundo.

Pero, no, ella no era moderna,
solo era una mujer con muchos huevos.

Viuda a los cuarenta y tantos, y por siempre.
Sacó el carnet de conducir.
Pisaba el acelerador con alegría
(como se deben pisar los aceleradores)

Contaba, orgullosa, aquella tarde
que mandó a la mierda al famoso franquista Blas Piñar
en el ascensor del edificio de su oficina.

No le gustaba la poesía, pero los libros
(devoradora de ellos) eran su vida.

Sus batallitas destilaban el mismo dolor
que épica.
El relato de sus viajes a Cuba y Rusia
iluminaban sus ojos.

Socialista pero muy guay ella,
solo compraba en el Corte Inglés,
y yo le compraba novelas sobre la guerra, sus favoritas,
¡con letra grande!, me decía los últimos años.

Luego le temblaban las manos
como el volante de un coche viejo,
y el primer cajón de la cocina
lloraba furioso
el destierro de su amado chocolate.

Su piso fue siempre mi segunda casa,
el barrio de Nuevos Ministerios mi segundo reino.

Cuando murió, solo solté
alguna lágrima en el discurso del cura,
hermano de su yerno. Qué curioso,
ni ella ni yo fuimos nunca de curas.

Hace siglos que no comía en un chino,
y hoy al ir a uno
la he recordado como aquel día;

se me escapó
alguna lágrima traidora más,
y una sonrisa al cielo de las campeonas.

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Es muy cierto eso que dices, Luis; pienso que todas las pérdidas nos parecen en mayor o menor medida irreales, pero hay algunas especialmente "irreales". Mi abuela era ya muy mayor cuando murió, afortunadamente para ella y también para su familia vivió muchos años.
Han muerto amigos míos bastante jóvenes y esas muertes aún hoy, incluso después de muchos años, me siguen pareciendo casi irreales, aun con el estímulo que me elicita su recuerdo. Muchas gracias por tu visita, amigo, siempre es un lujo verte en mis letras. Un abrazo.

 

Me gusto y mucho. Le estoy viendo la belleza a este tipo de poesía, creo que evita la muerte azucarada que da el excesivo lirismo pero no renuncia a la emoción que dan los buenos poemas. Es como un camino intermedio entre el relato corto y los poemas clásicos. Me dio hambre. No sé por qué.

 

En realidad el realismo no renuncia al lirismo, lo que ocurre es que es un lirismo "diferente". Es un lirismo más actual, más "de la calle"... Y sí, da más importancia a la "historia" que al aspecto formal. Con tu indiscutible talento estoy seguro que lo harías muy bien, solo hay que cambiar el chip lírico habitual y atreverse. La poesía no necesita alejarse de/o maquillar la realidad para seguir siendo poesía. Me alegra mucho que te gustara este poema, Gustavo. Muchas gracias y un abrazo amigo.

 

Siento mucho que no la hubieras tenido y disfrutado por más tiempo; y sí, hay muertes que nos dejan absolutamente en blanco y nos hace dudar del sentido de todo esto.
Me alegra que te haya gustado este poema. Muchas gracias, Isabel. y un abrazo, compañera.

 

Felicitaciones. Muy bueno. Saludos cordiales .

 

Muchas gracias, Marquelo. Un abrazo, compañero.

 

Muy bella composición, con atención al detalle e hilvanada con un sentimiento puro que cautiva. Un gusto leerte, poeta. Un abrazo.

 

Una historia muy hermosa y conmovedora, rico tener una abuela así,
nunca me he detenido a preguntarme que pensarán mis nietas de mí,
ojalá me consideren una abuela genial, aunque nunca las haya llevado
a comer chino. Gracias por compartirnos tus letras, una gran inspiración
que he disfrutado. Besitos cariñosos apretados en tus mejillas.

 

Gracias a ti, Anamer, por tu visita y hermoso comentario. Un abrazo, compañera.

 

Muchas gracias, compañero. Un abrazo.

 

Este sí que es un auténtico poema de amor, tío duro. Amenazabas con escribir uno... aunque yo siempre creí que en muchos de tus poemas dejabas una buena dosis de esa tal cosa.
Una campeona, sí, y unos recuerdos que no se borran.
Un brindis, Luis, mirando al cielo de las campeonas... y un gran abrazo desde estas lluvias mediterráneas

 

Jajja, ¡tío duro! ... me parto . Coño, Alonso, tú sabes que incluso los poetas "duros" tenemos puntos débiles (y estamos orgullosos de ellos),
si no no seríamos poetas. ... Y sí, el amor es lo único que merece la pena en este mundo, pero la poesía, la buena poesía, no se inventó solo para empacharnos de sublimes sentimientos ni para llenar el papel de lágrimas (para esto último están las cebollas ).
Mi abuela fue una campeona, sí, y quiero recordarla con admiración y alegría, no con tristeza. Muchas gracias y un abrazote de los grandes. Brindo contigo, amigo.

 

A veces simplemente te pasas de cabrón, bro. Con este texto mezclado en hielos dentro de un vaso de cereales destilados, hasta el higado se me subió a los ojos. No es poema de lágrima fácil, sino de las que merecen ser bien llorados. No conocí abuelos, pero si a mis dos abuelas. La más cercana a donde mi corazón habita recuerdos, se llamaba Porfiria, como esa enfermedad muy rara. Ella no leyó sino hasta pasados los cincuenta, después de una docena de hijos y malos tratos. Luego, en su delantal guardaba novelas ilustradas, con pocos diálogos representados en globos como de helio, de esos que se escapan. Su esposo, el abuelo de quien heredé nombre y apellido y biblioteca, murió antes de que yo naciera, y nací solo para heredar su nombre, su apellido y su biblioteca, gracias a mi abuela Porfiria. Otra heroína sin capa, absolutamente real y necesaria como los sueños.
Maravillosa lectura, Luis. Gracias por traerla a foros.

 

Una mujer orgullosa de su nieto, Luis. Muy buen relato.
Abrazo.