Cuando mueres

Al morirse,
los hijos regalaron todos
los enseres de las viviendas.

Ahora, una hija vive en el Ritz,
en la suite del ático.
El hijo chocó contra un mercedes
con una moto de gran cilindrada a la altura
de la Sagrada Familia.
La otra hija murió de cáncer,
y los nietos,
aquellos que de vez en cuando fueron
a que les llenaran los bolsillos los abuelos,
andan metidos en la ola de la moda que mole.
.
Dicen que al ático del Ritz acuden
tiradoras de cartas, brujas, videntes y,
muy a menudo,
psiquiatras y vendedores de drogas.

Yo fui el chófer de los muertos durante poco tiempo,
el suficiente para que el pastor alemán se comiera
el jamón de cinco jotas,
y el caviar de Beluga
que tanto detestábamos.

Me di cuenta que lo que uno cree
que tiene en su cabeza y manos,
no es más que triste materia dentro
de un espacio y tiempo
que, en un instante,
se transforma en sombras
que desaparecen
para brillar en otras manos y otra mente,
en otras luces momentáneas;
las que serán, a su vez, sombras futuras
que desaparecerán
para siempre,
incluso los hijos,
y los enseres de toda una vida,
y hasta el mismísimo Dios,
si existiera.

 

En mi habitación-despacho tengo una fotografía enmarcada y a blanco y negro de la calle Alcalá en 1890 o algo así, y en ella se ve la calle llena de vida y de gente con sus gorras y sombreros, yendo de un lado para otro, caminando, a caballo, en burro y en elegantes carros tirados por caballos, los carteles de publicidad en las farolas...vamos, igual que ahora pero con distinta indumentaria y sin vehículos a motor... Eso sí, los edificios son los mismos o muy similares a los de la actualidad.
Siempre que la miro me produce una extraña sensación, el pensar que ya no existe nada de ellos ni de sus historias,
ni siquiera sus hijos, ...pero como le he dicho antes, el ambiente y los edificios son prácticamente los mismos.

No sé bien a qué viene la charla , pero me ha venido a la cabeza al leer su poema.

Un verdadero placer de lectura para este gris domingo, señor Évano Vicente. Un abrazo, amigo.

 

todo cambia,todo evoluciona,sólo DIOS él nunca jamás

 

Hola, Vicente. Gran poema nos compartes, pero leyendo la parte final de tu obra recordé el pensamiento casi filosófico de uno de los escritos que más me gusta, si bien esto que digo no tiene mucha relación con el realismo de alto vuelo de tu obra, pienso que en una ínfima parte se acerca a ese pensamiento reflexivo de tus últimos versos. Te lo comparto.

"Todas las luces se apagan, todas, todas.
Sobre cada forma todavía tiritante, el telón,
como un paño mortuorio, desciende con un ruido
de tempestad. Y los ángeles, todos pálidos
y macilentos se levantan y cubriéndose afirman
que ese drama es una tragedia que se
llama «El Hombre» de la cual el héroe es el
Gusano Vencedor..."
Edgar Allan Poe.


Y con respecto a Dios, bueno, no me extraña que se haya cansado, preparó las maletas y hace tiempo partió. Eso sólo lo podremos saber a lo último, o ni siquiera en ese instante.

Un abrazo.

 

Gracias señor Libra Luis.

Gracias, Kara.

Gracias, Danie.

Os mando un abrazo cordial.

 

Magníficos estos versos que convierten todo en cenizas, incluidas las generaciones futuras.
Un placer leerte Évano
Saludos

 

Gracias, Valentina, te mando saludos.