Demolición

Dedicado​

DEMOLICIÓN

Una casa es, a veces,
mucho más que una casa.
Es una hermosa fábrica de mundos,
es nuestra propia cueva de Altamira,
es el brote celeste que se eleva
desde el fondo del cráter de un volcán.
Cuando una casa es una casa entonces
se siente el baile atómico
que nace de lo íntimo
de nuestras soledades…

Alguien llora, alguien canta entre los hierros,
es la voz de violines de Marianne,

she gives me love, love, love, love, crazy love

pero su canto ahora vuela triste
al saber que su amiga
no volverá a llorarla nunca más
en la cubierta de esa nave azul...

pero yo ya no soy yo
ni mi casa es ya mi casa

Y Marianne se emociona recordando
las soledades de su compañera,
ahí, sentada sobre aquella alfombra
mientras acariciaba la guitarra
y vaciaba su pecho de la arcilla
del viento que se fue,
y llenaba su pecho con la grama
del viento que vendrá.


Alguien llora, alguien ruge allá en polvo,
es Bukowski cagándose en la puta
de las bestias mecánicas
que clavan sus colmillos de codicia
en lo poco que queda
de lo que fue la barra de su bar.
Y convoca a su cabaret de musas
a golpe de recuerdos y blasfemias,
y escribe con la punta de sus yemas
untadas en un vaso de aguardiente
los versos más amargos
(y bellos) de su vida,
porque sabe que nunca, nunca más,
volverá a emborracharse con su amante
en la cubierta de esa nave roja...

pero yo ya no soy yo
ni mi casa es ya mi casa

Y la recuerda, ahí, frente al espejo
retocándose el rímel de su luz
mientras tatareaba la canción
de aquel Seat Ibiza haciendo historia
en la mirada inquieta de la niña.
Hay heridas que el tiempo
no es capaz de curar. Ni debe hacerlo.


Alguien llora, alguien gime en el silencio.
Una desconsolada Janis Joplin
yace como una santa de Bernini
sobre los restos grises del naufragio.
Contempla el cielo rosa de Madrid
cosido por la tinta del vencejo,
¡narcótica madeja del ocaso
que enhebra la tristeza de un final!
Le duele no volver a compartir
aquellos bailes con su compañera
en la cubierta de esa nave ocre...

pero yo ya no soy yo
ni mi casa es ya mi casa

Y la recuerda, ahí, sobre el parqué
en una danza ingrávida y profunda,
en el giro hechizado de ese instante
en que la madrugada rueda y calla
y uno comprende la felicidad.


Y el rastro de su ser
recorre las mejillas de Neil Young,
Darío, Hernández, Lorca, Benedetti...
Algunos vagan sobre los escombros
como buscando, como si en las grietas
de aquel gris desencanto
pudieran encontrar las llaves de su casa...
Otros, niegan, otros, lloran, otros
esperan a la noche y su silencio,
mientras levanta el vuelo y gira leve
una escultura orgánica e inercial
de sillas, mesas, lámparas,
fotografías, libros, cuadros, discos,
pentagramas, cuadernos y guitarras.

Y en el vértigo gris que cristaliza
en el adiós que dura para siempre
aparece la risa salvadora
de quien sabe que todo pasa y sabe
que lo bello es bello si termina.

¡Mira que sois exagerados, chicos!
Nuestro escenario ya no existe, ¡es cierto!,
pero pensad qué bien lo hemos pasado…
Es un hueco de ausencia, es una herida,
pero, amigos, ¡miradme!,
¿cómo podéis pensar que todo acaba?,
¿no os dais cuenta, queridos, de que todo
empieza aquí y ahora?
Tomemos por asalto la belleza,
¡hagamos de otro espacio
nuestra obra maestra!,
¡hagamos de la vida una revolución!

Marianne la mira tímida y sonríe.
Bukowski alza las cejas y los hombros
mientras suelda sus labios
y baja su mirada al suelo y hace
como que no le importa.
Y Janis se levanta de un respingo,
guarda un beso en su mano y se lo lanza,
rasgando con su voz el cielo entero...

Maybe dear, oh maybe, maybe, maybe,


Y la grúa levanta
el último madero del solar.


Kalkbadan
En Madrid, a 13 de julio de 2019



(...) pero yo ya no soy yo
ni mi casa es ya mi casa

F. García Lorca

 

Cuando era un niño mi padre nos llevaba a la playa durante todo un día. Y siempre que volvíamos a casa me daba por recorrer cada rincón, ver que todo estuviese en su lugar, descubrir al nuevo. Entonces me daba cuenta que sólo habían pasado unas pocas horas y realmente la extrañaba.
Ahora mis visitas son esporádicas, pero sigo haciendo lo mismo. Es un terreno que por años ha sido condenado a desaparecer, pero sigue en pie como cada uno de sus recuerdos.
Muchas gracias por llevarme hasta ese lugar.
Un abrazo, kalkabadan.

 

Dejas a mi nostalgia en su máximo nivel... Y allí aparece ese naranjo, que un día era majestuoso, vestido de azahares, otrora de naranjas del Edén, que era el símbolo patrio de la casa de mi niñez y que por caprichos de quiénes no comprendían su valor, se negaron a dejarlo vivir; lo talaron... En realidad lo demolieron, porque era un castillo de juegos y sueños de niños, que como yo, crecimos y nos olvidamos de defenderlo.
Gracias por haber traído aquí tus magníficos versos.

 

Una maravilla de poema, Andreas (ya me lo pareció la primera vez que lo leí). Cuando un poema es tan bueno, poco se pude analizar de él. Simplemente hay que disfrutarlo. Un abrazo fuerte, amigo.

 

Una gran oportunidad la de este reconocimiento para poder descubrir ese lugar donde uno se vive y se acoge. Un verdadero placer recorrer tus líneas imaginando ese lugar tan íntimo.

Abrazos!

Palmira

 

Gracias a todos por pasar y leer este puñado de versos.
Un abrazo.

 

Este es uno de esos poemas que no se olvidan y muestran la grandeza del autor. ¡Arriba con él!

 

Qué detalle saberte visitando de nuevo estos versos, compañero.
¡Abrazo, Luis!