Desesperada

Que son los años,
las palabras,
las promesas.
De que me sirve
un papel,
un anillo.
Quien puede garantizar,
cuando se trata de emociones.
Quien puede evitar,
que te hagan daño.
Me juego la vida
me corro mil riesgos.
Camino de manera recta
sin caer, pero sin crecer.
En el proceso de la vida,
me reinvento vulnerable.
Apuesto al amor,
este maltrecho corazón.
Sin importar el resultado final,
si la ganancia es mucho más.
Si la vivencia se torna personal
experimentar la felicidad real…

 

Los años son hojas de calendario a la vez que relleno para el album fotográfico.
Las palabras y promesas, junto con un certificado de matrimonio y una argolla nupcial no son nada sin el sustento que les da razón de ser.

Interesantes líneas Kedamy. Gracias por compartirlas

 

Gracias...Compañero del portal, amante de las letras...Mientras caen las fechas, el amor reinventa...Cuando relleno el album fotografico, me percato que los años toman el tren de la vida...

 

Un excelente planteo que todos, alguna vez, ponemos en duda, ya que como bien dices, nada tiene garantìa. Y bueh... es el riesgo de vivir.

Un poema profundo.

Cordiales saludos

 

Saludos desde Puerto Rico hasta la bella Argentina...Esas son las incognitas de la vida...Los sinsabores del amor...KEDAMY